Editorial

(c) Diseño de portada - Paula Pappalardo



Número 101


PASAJEROS AL TREN!!!!!!!!!!!!!!

Un nuevo encuentro con las letras y los afectos nos convoca, para abrazar juntos el mundo desechando las fronteras. Pues la palabra, cualquiera sea su idioma, nos refleja, nos representa, deja fluir los sentimientos y las emociones, habla por quienes no pueden hablar. ¡Gran tarea la nuestra! Y con el convencimiento de estar aportando nuestro granito de arena en la comprensión de los hombres y su ambiente emprendamos hoy este viaje.

La locomotora humea ... la campana suena ... y partimos rumbo a nuestro vecino: Uruguay, para recibir al primer pasajero, entrañable amigo que ya nos ha acompañado en otros viajes: GERARDO MOLINA. Reside en LOS CERRILLOS, departamento CANELONES, URUGUAY. Poeta y docente. Profesor de Idioma Español y Director de Colegios Secundarios. Laureado en certámenes nacionales e internacionales de Poesía. Algunos Premios: Flor de Oro en los Juegos Florales Hispanoamericanos. Primer Premio Poesía, Gobierno de Mendoza, Argentina (l990). Faja de Plata Internacional a la mejor producción latinoamericana de l995, en Lima, Perú, por su libro “El Latido de la Copla”. Primer Premio, Revista de los Poetas, San Francisco, Córdoba, Argentina, l998. Primer Premio, Medalla de Oro, Pergamino, Provincia de Buenos Aires, l999. Primer Premio Poesía, Certamen Internacional "Alas del Alma", Buenos Aires, 2008. En marzo de 2000, la Asociación de Escritores de su país le otorga el Trofeo Distinción Cultural “por su obra de creador y aporte ensayístico dentro de la literatura nacional uruguaya”. Primer Premio del Concurso de Poesía "Rocco Certo 2002", Tonnarella, Messina, Italia. Distinguido como Caballero de la Poesía Latinoamericana en Rosario de Santa Fe. En octubre de 2004 recibe el Homenaje a su trayectoria, a su obra y su presencia en la ciudad de Villa Dolores, Capital de la Poesía, Córdoba. Gran Premio Bicentenario Argentino 2010 “Mate de Plata”, San Fco. Córdoba. Primer Premio Poesía, Certamen Internacional “Alas del Alma”, Buenos Aires, 2009. Ha dictado conferencias y brindado recitales de poesía en Uruguay, Argentina, Chile, Perú, Brasil, España, Francia e Italia. Dos de sus obras han sido aprobadas para la Educación Primaria, Secundaria e Institutos de Formación Docente en su país: “Panaliflor” y La Versificación Española”. Algunos títulos: “El Viajero y las Estrellas” (Mdeo. l960); “Tiempo de la Ausencia(Bs. As., l963); “Alucinado Amor” (Mdeo., l974 y Canelones, 1993); “Del Amor y del Mar” (Mdeo., l986); “El Latido de la Copla(Mdeo.,l995): “Notas Dispersas” (Canelones, l996); “Cuentos del Pago” (Mdeo., 1996), “Tiempo, Amor y Mar” (Lima, Perú, l996); “Pasión de España y Otros Poemas” (Canelones, l998); “Fraternidad del Vuelo” (Compartido con Efraín Barbosa, Córdoba, 2OOO); "Almafuerte y Otros Estudios Literarios" (Mdeo. 2005); "Del Campo Vengo" (Canelones, 2007); "Breverías" (Mdeo, 2009). Les dejo sus poemas, claros y llenos de sentimiento y emoción.
E Mail: gerardomolina@adinet.com.uy


CANTO A LA LIBERTAD

He encontrado la voz para cantarla,
he encontrado la luz para decirlo,
para cantar la rebeldía única
de sus caminos y de mis caminos.

He encendido mi voz para cantarla
a la luz del heroico endecasílabo:
una y de todos, sí, porque primero
la libertad comienza en uno mismo:

quererla y conquistarla cada día
con un quehacer irreprochable, límpido,
humilde o encumbrado, ello no importa
si labra, en bien de todos, un destino.

¡Oh, suprema virtud! ¡Oh, libertad!
Llega su luz atravesando siglos:
desde el albor primero de los tiempos
y el asombro del hombre primitivo

 y en las cruentas batallas, sólo aquellas
que la portaban como ideal y símbolo;
por sobre los verdugos y tiranos,
indestructible fue, igual a un ígneo

diamante, cuya luz irradia siempre
-soñado faro del galeón perdido-.
Inmune a las traiciones y al escarnio
llega su luz atravesando siglos.

Y la deseo para todos, tanto,
que me duele el dolor del oprimido;
y una y de todos va, multiplicada,
como los panes y los peces bíblicos

a forjar la cruzada redentora
de millones de seres desvalidos.
He encontrado la voz para cantarla,
viene su luz atravesando siglos.

Desprecio a los que medran, los cobardes,
oportunistas y acomodaticios,
victimarios del pueblo, soslayados,
que disfrazan de amor su despotismo.

Y amo, sí, a los pueblos irredentos
que pugnan, luchan, se debaten, ínclitos
héroes que con pasión tenaz le buscan
porque con ella no serán vencidos.

¡Ser libre en plena noche y en el alba,
en el patrio solar o en el exilio!
Cierta tiende oriflamas sobre el orbe
y es real su fantasma fugitivo.

Igual a una canción que no detienen
en el alma del hombre los esbirros
del mal, ¡la libertad hacia la aurora
es lucha, certeza, esperanza y grito!

Primer Premio Poesía en el Certamen Internacional de la
Revista “Alas del Alma” de Buenos Aires. 2013

 
 PLAZA

La plaza es una clara colmena de armonía
Remansada o bullente, rumorosa o austera,
Imán de cada encuentro, oasis de la espera
Y refulgente espejo de la provincianía.
Troya, rayuela, rondas: infantil alegría
Que acrece de los pájaros la parla vocinglera.
La plaza en todo pueblo es blasón y bandera
Como una historia viva de luz y de poesía.
Retretas domingueras sobre la tardecita.
Los árboles que sacian una sed infinita
En el azul inmenso, de sus aromas preso.
¿Quién no dio en una plaza, alguna vez, un beso,
Se ensimismó sonámbulo deshojando una cita
O gustó, tras la ausencia, las mieles del regreso!
Homenaje a las plazas provincianas y pueblerinas, cuyo aroma pretérito nos                                                     retrotrae a la paz aldeana, sin duda más simple y más puro, de nuestros mayores.
 
COPLAS DEL POBRE

                            En el reparto del Cielo
                            esta "suerte" me tocó
                            decir con limpia pobreza
                            de las bondades de Dios.

                            Desvalido, en su orfandad,
                            sin cálculo ni avidez,
                            parte el mendrugo y lo da
                            a otro tan pobre como él.

                           A diferencia de muchos
                           ricos, de riquezas ávidos,
                           que sólo dan si es que obtienen
                           el favor multiplicado.

                           ¡Qué Dios, pobre de infinita
                           pobreza, tus cuitas sabe?
                           Seguro tienes tu cielo
                           esperándote, esperándote.

                            Su riqueza carga el rico,
                            carga el pobre su pobreza;
                            lo que más pesa en la tierra,
                            en el cielo menos pesa.

                            Sumiso, con humildad,
                            cuando al  reparto llegué,
                            dijo el Señor: -Aquí tienes,
                            toma tu arado y tu buey.                        

                            No me vencen los rigores:
                            tesón, esfuerzo, confianza
                            son mis armas, y me basto
                            con poco... casi con nada.

                            ¡Vaya la vida del pobre
                            lidiando con su trabajo!
                            Sólo endulza sus pesares
                            la "compaña" del amargo.

                            Cuando en sus ojos hallé
                             la verde luz de los montes,
                             bajo mi limpia pobreza
                             fui el más rico de los hombres.

                             Y destinos son destinos,
                             chacarerita del norte,
                             tengo el tesoro del canto
                             ¡miren si es lindo ser pobre!

                             Mi vida va por dos sendas:
                             la del bien y del trabajo,
                             y vivo en paz, aunque apenas
                             sostenga mi humilde rancho.

                             ¡Vaya la vida del pobre,
                             soñar y soñar en vano,
                             que sea suya la cosecha,
                             que sea suyo el ganado!

                             Alguna vez, chacarera,
                             por tus caminos insomnes
                             me he de ir con mi guitarra
                             hacia el cielo de los pobres.

                                
COPLAS NOMÁS

La copla viene de adentro
cuando es copla de verdad,
si no tiene sentimiento
es vana copla nomás.
 
Si la pule el sentimiento
buena madera tendrá,
a veces son hombre y copla
pura cáscara nomás.
 
La copla viene del pueblo,
el pueblo me la prestó
y al pueblo yo le devuelvo
su destino de canción.
 
En las casitas del pueblo
y en los ranchitos del campo
suele trasmutarse en oro
la humilde copla de barro.
 
La copla es así de simple,
la copla es así de buena,
como el dulce corazón
de la mujer chacarera.
 
Humilde también y fuerte
y tenaz hasta el milagro
como la enhiesta esperanza
del chacarero canario.
 
Siempre inclinado a la tierra
día a día, sol a sol,
cuando sus ojos eleve
le estará sonriendo Dios.
 
En las casitas del pueblo
y en los ranchitos del campo
suele trasmutarse en oro
la humilde copla de barro.                     
                                                    
 
SEMBRADORES INSOMNES
 
                                      La poesía es un arma cargada de futuro.
                                                           Gabriel Celaya

Sembradores insomnes del verbo y de la vida,
El mundo acaso vive porque ustedes vivieron
Y enseñaron el canto de la paz y la siembra.
 
Hay que plantar más árboles y libertar los pájaros,
Hay que abrir las compuertas del corazón un día
Y poblar todo el orbe de sana rebeldía
Y llevar la palabra del amor a los pueblos.
 
El poeta es el hombre vencedor de los tiempos,
La riqueza se extingue, el poder se destruye
Y caen los imperios y los héroes de barro.
 
Mas su palabra sigue como filosa estrella
Horadando el silencio, penetrando en las almas.
La poesía es más fuerte que el odio y la metralla
Y es verbo redentor la poesía en el tiempo.
 
¡Hay que plantar más árboles y libertar los pájaros,
Hay que abrir las compuertas del corazón un día
Y poblar todo el orbe de sana rebeldía
Y llevar la palabra del amor a los pueblos!
 
¡Hay que plantar más árboles y libertar los pájaros!
 
 
Nos despedimos de los amigos orientales, cruzamos el Río de la Plata y recalamos en Buenos Aires, para que ascendiera otro viajero: RUBÉN VELA. Nació en la ciudad de Santa Fe y reside en la ciudad de BUENOS AIRES. Es poeta, ensayista, crítico de arte. Licenciado en Diplomacia en la Universidad del Salvador. Dictó conferencias en la Argentina y en el exterior. Co-fundador de la Fundación Argentina para la Poesía. Fue presidente de la Sociedad Argentina de Escritores – S.A.D.E.; miembro de la Comisión Internacional del Mediterráneo; de la Asociación Argentina e Internacional de Críticos de Arte; delegado argentino ante la UNESCO; miembro del PEN Club de Brasil; miembro correspondiente Cultural de la Academia de Bellas Artes (Argentina y Brasil); miembro del Consejo Asesor del Instituto del Servicio Exterior de la Nación; Consejero y Vicepresidente del Consejo de la Fundación del Libro. Ha recibido numerosos premios nacionales e internacionales por su obra. Publicó en poesía, entre otros: “Introducción a los días”, “Escena del prisionero”, “El espejo”, “La caída”, “Canciones del Nuevo Mundo”, “La palabra en armas”, “Los secretos”, “Ocho poetas españoles”, “Poemas australes”. “Radiante América”, “Verano”, “Obra poética 1953-2004”. De su extensa producción hoy he elegido poemas de su libro “La palabra en armas”, poemas plenos de sensibilidad filosófica. Espero los disfruten.
 
POEMA CON PUEBLO

¿De ti, de mí, que ha de quedar mañana?
¿Este momento, el beso aquel, el hijo,
nuestros cuerpos desnudos amándose
con su lenguaje perfecto,
este abandono feliz, que nos cubre,
casi la ausencia de nosotros mismos?
 
¿O nada quedará de lo que tuvimos en las manos
el nombre con que nombramos nuestro amor,
el nombre con que nombramos nuestro corazón?
 
Pero algo permanece
que no se alimenta del lenguaje
de los muertos.
 
¿Qué tenemos, entonces, para darle,
fuera de nuestro amor, de nuestros hijos?
No un momento, no el nombre
de nuestro corazón y su apellido.
Ni tú ni yo. Lo que hay detrás
de lo tuyo y lo mío
más importante aún que nuestros besos.
 
Lo que en el pueblo acontece, no en nosotros.


OTRA VEZ NINA

Extenderé mi mano
extenderé mi mano
sobre tanta soledad
y con la memoria del deslumbrado
repetiré los nombre de todas esas cosas
que nos salvaban de morir.

 
LA PALABRA EN ARMAS

I.-
La palabra en armas
su porfiada vehemencia
su penetrante ardor
su insolente
                 su incómoda
                                    sencillez.

La palabra en armas
tiene el sueño liviano
despierta en cualquier momento
se levanta
toma el día en sus manos
hace salir el sol
o provoca un diluvio.
 
Con elemental rudeza
acontece en sí misma.
Se festeja
creando la fraternidad.
 
Es un solo lenguaje.
Es un viejo lenguaje.
Es el común y terrible lenguaje
de los hombres
que han sabido ganar su libertad.

(La libertad hay que ganarla
                        como la mujer
                        como los hijos
                        como la poesía
                        como la amistad)

II.-
La palabra en armas
crece
en la garganta de los hombres.
 
Aquí allí
revienta
en estallidos
de pueblos
en salud.
 
Reparte
su sabia medicina
abre sus brazos combatientes
señalando el futuro.
 
Se entrega
                   en labios de amor
                   de fraternidad.

VI.-
Vastos desiertos
             incendiados por la palabra.
Infinitos espacios
              descubiertos por la palabra.
 
La brevedad humana
                salvada
                por la palabra.

IX.-
La palabra en armas
que tiene cabida solamente
en nosotros mismos.
 
Nosotros,
nuestro propio alimento.
 
Nosotros, la palabra.


CANCIÓN AL HIJO QUE DUERME

Duerme, hijo mío,
abandona por un momento
el mundo que te hice vivir.
Desciende hasta la música
misteriosa y profunda
que te acuna,
olvídate del mundo,
olvídate de mí.
 
Las derechas matan a las izquierdas,
las izquierdas matan a las derechas
y el centro se muere solo.
¿Qué tendrás, hijo mío,
que muerte elegirás
para seguir viviendo?
¿Esa sonrisa que ilumina
tu rostro
es el futuro,
o el futuro no existe?
 
Ya sé que el futuro no existe para mí.

Se han acabado ya las músicas.
Se han marchitado las sonrisas
y la muerte, la muerte, hijo mío,
es el nombre de todos los días.
 
Pero desde tu profundo sueño
pareces decir:
“Hombre cobarde y débil,
hombre del miedo,
padre deshabitado de la esperanza,
todo existe”
 
“Existe el amor,
el maravillosos amor
que has olvidado”
 
“Existe
el sudor de ese hombre,
la sed de esa mujer,
luchando por el pan,
por el hermoso pan en libertad
que es el futuro.
A él quiero llegar”
 
Tienes razón, hijo mío, tienes razón.
 
Por esa memoria
que también fue de mi padre,
por ese cielo pleno que he olvidado
en tantos años vanos,
escribo hoy estos versos.
 
Por ese alimento que respiras,
por esa música confiada y profunda
que me devuelve tu sonrisa,
por tu sueño, hijo mío,
que será también el sueño de tu hijo,
por ese pan en libertad,
                                        tienes razón,
                                                              vivimos.

Dimos la tradicional vuelta al Obelisco y el trencito enfiló hacia el litoral para arribar a la provincia de CORRIENTES, donde aguardaba MARÍA ALICIA GÓMEZ. Nació y vive en la ciudad de GOYA (pcia. de CORRIENTES) Empleada judicial desde el año 1972.-Locutora Nacional para radio y televisión, creadora y conductora del programa radial infantil “Chiquilladas” premio “Santa Clara de Asís” 1980 (L.T.7 “Radio Corrientes”). Presentadora de espectáculos literarios. Integró la comisión directiva de SADE-Seccional Goya y fue autora de los comentarios periodísticos de la entidad de letras en la gráfica hasta el año 2008. 1974 como representante de CE-NA-RE-SO escribe y habla sobre el tema “Familia-juventud-drogadicción”. 1992 organiza las “Primeras jornadas de Sexualidad y Drogadicción” en Goya (Ctes) con presencia de las autoridades del COPROTON (Ctes) y a la Sexóloga Dra. María Luis Lerer. 1998: Primer premio concurso poético sobre el Carnaval en Goya(Ctes)-compone la letra del chamamé-canción “A Malvinas” que integra el libro “Malvinas los sueños estafados” del ex combatiente Ramón O Mendoza- 1999- Poemario: “Tus Lágrimas Me importan”.- 2004: Edit “De los 4 Vientos” Antología Nacional; “Diccionario de Escritores y Poetas Latinoamericanos-Publicaciones Altair-Bahia Blanca” 2006: Antología ECA (Córdoba Argentina) 2007 Premio Jorge Luis Borges en Narrativa (Cuento Sapukay Yarará) con premio-edición de un libro de cuentos propios año “Cuentos para despertar” (Buenos Aires-Argentina) con crítica de María Granata.- 2008.-Primer Premio a la poesía contemporánea con su obra “Soy Ésta” en SADE Villa María Córdoba. 2009.-Integra el libro “TRAMAS” edición de ABRACE (Nina Reis y Roberto Bianchi) con su cuento: “Pasajera del Silencio” Fue nombrada Asesora del Consejo Consultivo Mundial de la Unión Hispanoamericana de Escritores fundada en Perú por el Dr. Carlos Garrido Chalén.-2010: Inédito (en imprenta) “Palabras de amor Grito de Paz” con prólogo de Marily Morales Segovia y Análisis de la escritora cordobesa Liliana Chavez; inédito: “Mi abuelo Hernán” análisis intimista, e histórico político del historiador correntino Dr. Hernán Félix Gómez, de quien es nieta. 2012-Fue nombrada Delegada Honoraria de IFLAC en Goya-Coordina el Festival PALABRA EN EL MUNDO en la ciudad de Goya junto a la Terapeuta Lilia Urquijo, miembro del Consejo de Paz de la República Argentina. Nos trae sus poemas que, espero, les gusten.
E Mail: maliglobal@hotmail.com


TIERRA. Anoche, 

Anoche tú, en mi sueño.
Recostabas dulcemente tu piel de tierra arada
Tus  jardines colgantes derramaban belleza
Y en cada humano estaba una palabra cierta
¡Por fin se hacía justicia!
A vos, excelsa madre de todo lo nacido
¡Te daban los derechos por años perseguidos!
 
¡Cómo te herimos madre!
Incalculables tesoros de un vientre genuino
¡Fueron carne, en comercio de tesoros perdidos!
La indiferencia, las omisiones graves;
Las sumisiones huecas, nos tendieron un cerco…
¡Cómo te herimos, tierra!
El manto de un negocio que excede las fronteras
hizo que negociemos tu pureza…
Y  la voz silenciada de glaciares perdidos
nos transmitió tu grito de vientre vulnerado.
El manto se hizo lágrimas por virtual camino…
Inundó un día cualquiera, con húmedas urgencias,
tus cálidas montañas, tu silencio ancestral.
Las palabras brotaron de gargantas ya secas…
¡Y brotaron las letras! ¡Y volaron ideas!
¡Y hablaron los poetas!
¡Por fin nos dimos cuenta!
Tu voz era la imagen de llanuras desiertas
Tu voz era aquel grito  que llamó a las conciencias
Tus peces,  que entregando la vida, salvaron sus hermanos…
Tu fauna, perdida entre las fauces del Gran Lobo Marino,
Fue sangre, por la sangre de tanto desatino
Tus aves, en un vuelo real, pero de muerte,
han sacudido la realidad inerme….
Y aquel profundo sueño de tenaces banderas
que  flamearon tu suerte, hizo que hoy te escuchen…
Anoche… Escuché  una voz nueva allende continentes.
Por ésta, mi América, tan dolida y sufriente…
A tu vientre en alturas, a tu fondo marino.
A este sur, a estos andes, a este cielo bendito.
A tu vientre callado, por años silenciado…
Al  latino pedido…
¡Por fin se hizo justicia!
A vos, excelsa madre de todo lo nacido
¡Te dieron los derechos por años perseguidos!…
 

A GABRIELA MISTRAL
¿De que amor podría yo hablarte que desconocido fuera
Si en “Montegrande” tus sueños, se te treparon, Gabriela?
De tus amores inciertos, habla la historia pequeña
De los amores reales, sólo tu alma es señera.
Trepándose, se me treparon, esos tus sueños, Gabriela…
 
Que un discurso de muerte sonetos engalanara, fue designio de una estrella.
Promisoria la palabra se irguió cual la madreselva
Nos permitió desnudarte. Y que nos brindes tus mieles…
Las poéticas palabras surgieron como avecillas
Engalanaste la América con tu nobel gallardía
Y en la estela refulgente del español, se mecía:
 Una ardiente feminista 
¡Por la mujer y la vida en la palabra precisa!
 
Versos que en cuna paterna uno a uno descubrías…
Versos que de tus amores fueron contando los días
Hoy los niños de tu pueblo bien amado te conocen
Tu legado es carne y uña con la historia de Vicuña
Y no existe una palabra que defina tus entregas.
“… incansable galopar de potros” aún se agita entre tus penas
Y nos entrega tus valles, tus adoradas montañas…
Y ésos, tus cuestionamientos, en la palabra que aún guardas:
 
Dueña de grácil figura que a la tierra siempre canta
Mirando con atención  los caminos que ella marca
“…tu  pecho es casto pero se halla ansioso”

Y en las ansias, mujer,  van tus caricias
Bogando por un amor que se te niega…
Quizás el Dios de la Patria, tal vez el Dios de las letras…
O tu Dios, cuidándote, nos regala tus quimeras
De ellas haces manojo de poemas que te desvelan
Y le das vida a los sueños de quien soñándolos, lea…
¿ De que amor podría yo hablarte que desconocido fuera,
 si en ”Montegrande” tus sueños se te treparon, Gabriela? 

 
CUANDO TE NOMBRO…

Palidece la luna más brillante
Abraza  el sol el corazón más frío
La tierra muestra su costado lírico,
gotas de luz de un mágico rocío
Cuando te nombro…Es cuando te siento mío
 

CUANDO LA PAZ ME BUSCA

Cuando la paz me busca,
se mece la tarde en mis recuerdos…
De todo lo gozado extraigo néctares.
Brebaje celestial.
Golosina especial de mis horas marchitas…
Cual mustios y pálidos jazmines, ya no brindan aromas, pero esperan.
Y aguardan primaveras.
¡El resplandor me ciega!
Baja un haz que de luz celestial inunda mi alma
y nuevos azahares se prodigan en cada brote de pensamiento íntegro.
Si me busca la paz, debo ponerme de pie ¡YA!
Y andar sobre la hierba buscando la energía infinita
Para que cada piel que horade mis momentos
no halle cuencos vacíos en mi cuerpo
y  Él sienta que ESTOY en las caricias.
Cuando la paz me busca:
Medito. Obro. Planifico. Siento.
Cuando la paz me busca, SOY.


 
Por Amor… Zalema

                                     Paz para las letras que me buscan…”
                                                      (Pablo Neruda)

Para todo el amor que buscará follaje
Te ofrezco el alma mía
Donde anidan preguntas sempiternas
Donde aguardan caricias
Las desnudas caricias no logradas…
Para esa paz buscada
Para el camino de la mundial plegaria
Y porque eternamente esperaré que vuelvas
Hermano en mis angustias
Sangre de vanas luchas
Porque no hay caminos que nos lleven
a la paz tan ansiada.
Porque es LA PAZ ese camino
Me encuentras en las letras del mañana
Y en la energía cósmica del alma.
Pero también te ofrezco mi presente
Sepultaré mis noches
en la alegría de compartir tu calma
Y seré esa mano que, aunque yerma,
tenga el calor que nos derrita el alma
Hasta ser afluente…
Y ser puente.
Que pueda unir la diferencia humana.
 

Nos bailamos unos chamamés y nos refrescamos con un rico tereré previo a proseguir el viaje. El trencito decidió cambiar el bello paisaje litoraleño por las serranías y nos llegamos a la provincia de CÓRDOBA, para recibir a otro entrañable amigo: FELIPE ANGELOTTI. Nació y reside en VILLA DOLORES (prov. de CÓRDOBA). Es Maestro y Profesor de enseñanza media. Libros publicados de poesía y cuento: “Poemata de un Grillo” 1986 - “Arpegios de rocío” 1994 - “La dulce Goya” 2005 (Novela) - “Cuentos de Miel, Sal y Pimienta” 2009. En el año 1992 recibió una mención especial en el concurso “Gente de Paz“ Barcelona España. Ha participado en numerosos Encuentros de Poesía en Argentina, Chile Paraguay, Cuba, Brasil, Uruguay, Ecuador y Perú. Integra Antologías latinoamericanas de poesía y cuentos cortos. Entre otras “Voces en Plenilunio” (Loja 2009) y “Arquitectos del Alba” (Casa del Poeta Peruano 2009). Sus poemas infantiles han sido recomendados como material didáctico en las escuelas primarias. Asimismo ha incursionado en el Teatro como Dramaturgo y realizado obras de teatro, videos y radioteatro. En el año 2006 su obra de radioteatro “Estos Tiempos” fue seleccionada por Argentores y representada en la Sala Gregorio de Laferrere de la Institución. En su actividad de Gestor Cultural ha sido miembro activo de Tardes de Biblioteca Sarmiento de Villa Dolores y es Creador del Círculo de Narradores de Traslasierra “Paso del León”. Actualmente Coordinador general, y desde el año 2007 organizador de los encuentros internacionales, con asistencia de narradores nacionales y extranjeros. Nos entrega hoy un cuento muy interesante cuya lectura he disfrutado.
E Mail: pasodelelon@hotmail.com

                   

CATALEPSIA

No me entierren dormida
la muerte no perdona
   Dueña de la vida, elegante, señorial y coqueta, Estefanía era la diva que entraba triunfal a los lugares donde la noche era la diosa.

  En las horas en que los proletariados dormían el sueño reparador después de una agotadora jornada de trabajo, recorría la ciudad frecuentando lugares donde los habitantes nocturnos - tan gatos como ella – disfrutaban de las delicias de las luces multicolores, de las copas de champaña burbujeantes, de los juegos del amor tras las sonrisas o el roce de una mano sobre la piel sin soles.

  Los hombres la amaban porque encendía pasiones inescrutables, porque irradiaba luz y su sonrisa era el preámbulo de un goce perfecto, tan solo con tratarla, tan solo con una palabra dulcificada en sus labios, tan solo con una mirada de sus ojos aguamarinas, era suficiente para que los que la admiraban, fuesen monigotes con la sonrisa pegada a los cachetes.

 Sabía que era una vedette y al caminar movía con cadencia sus caderas para ser más llamativa, además su cabello enrulado caía sobre sus hombros con llamarada soleada. Sus nalgas eran perfectas y se marcaban en su vestido dando a imaginar bondades.

  Cada movimiento estaba estudiado, cada mirada sugería algo. Ella vivía de los amantes y siempre caía alguno el que era enredado en su sutil tela de encantos. Después de haberlo exprimido y cuando no tenía nada para sacarle porque lo había  arruinado, lo dejaba como abandonar un perrito desamparado en medio de la tormenta.

 Decían que alguien se mató por ella, aunque nunca fue confirmado.

  Se acercaba a una de las mesas del casino y desde allí contemplaba a los apostadores .Si alguno jugaba dinero abundante lo estudiaba atentamente, aunque nunca precipitaba las cosas. Era meticulosa, hábil observadora de su presa y cuando la victima había sido elegida comenzaba a tejer sutilmente la trampa donde encerrarla.

  El hombre sintió que era observado, levantó la vista y vio unos ojos aguamarina que lo observaban y una boca tibia que le sonreía con un delicioso mohín.

 Estefanía puso en práctica la segunda fase de su plan; en el anular de su mano izquierda lucía un anillo de oro con una piedra de amatista, el que atrapaba a cualquier hombre asiduo jugador porque significaba abundante dinero para una apuesta.

   Con hábil disimulo jugaba con sus dedos en el lóbulo de su oreja mostrando la refulgente joya, mientras coqueteaba con su escogido.

  No siempre las cosas salen como uno las imagina, bien dice el refrán que hasta al mejor cazador se le escapa la presa. Esta vez Estefanía se equivocó .El hombre era un timador de máxima categoría .Sin dudas que habría un duelo entre ambos con resultados inciertos porque vivían del embaucamiento y además no tendrían nada para exprimirse porque los dos eran un páramo económico. 

 Esa noche nada pasó, más que las miradas y las sonrisas solapadas que ambos utilizaron con maestría. Ella se acostó pensando en el dinero que él debía tener y que parecía ser abundante por la elegancia con que vestía y él, en ese anillo que vendido significaría un buen peculio.

  Era el único traje que poseía y lo cuidaba con esmero. Esa noche jugó el dinero que tenía para el “enganche” y  por suerte había un botín .Esa mujer hermosa -la del anillo- Debía actuar rápido porque la plata se le terminaba y todos sus embustes se irían al coño.

  Lo que no sabía Don Camilo Narciso de la Fuente “El Conde” - nombre falso por supuesto - aunque, de mucho peso para el oído era que ella poseía varios vestidos y afeites para su lucimiento y solo ese anillo que usaba de lacero para atrapar bobos porque su valor en el mercado era de lo más ínfimo; un orfebre de gran habilidad, había hecho un imitación perfecta de uno famoso de la princesa Enriqueta.

 La noche siguiente volvieron a encontrarse .Esta vez, las sonrisas fueron más confidentes, hubo un acuerdo tácito entre ambos y de pronto se encontraron acodados en la barra tomando una copa.

  Eran los reyes de la farándula, tenían seducción y argumentos suficientes para enredar al elegido. Ella fingió caer en sus redes y él con menos inteligencia creyó que trataba con una inexperta la que caería fácilmente en sus brazos. Finalmente por su sugerencia, terminaron en la habitación de un hotel por supuesto, de primera categoría porque él debía mostrar que era una magnate tal como se lo había dicho a ella aunque no sabía si los próximos días podría subsistir. En último caso pensó “¿quién me quita lo bailado?, mañana, será otro día”

  La pasaron bien, también en “eso” eran expertos y quedaron en verse al día siguiente. Comenzó a unirlos una pasión desenfrenada, tanta que se alarmaron, porque no era la idea enamorarse, sino timar al otro.

  Hay cosas que nadie puede comprender como el hecho de enamorarse. ¡Qué motiva a dos para apegarse ,para sentir esa sensación sublime que los científicos y los poetas han tratado de definir y no han logrado esclarecer durante siglos? Vamos a suponer que es parte del amor de Dios y que alcanza a todos por igual, sin mediar tópicos preestablecidos.  Y ellos entraron en ese magnetismo, no obstante, era más poderoso demostrar la sagacidad y la fullería, para ganar un juego que durante años fue la subsistencia de ambos.

  Los días pasaron y ambos comenzaron a desesperarse porque los recursos económicos se extenuaban. Para salir del apuro firmó un documento en el hotel con la promesa de un cobro inexistente, suponía que cuando tuviera ese anillo cubriría todos los ojales que dejaba a su paso. 

 Sucedió lo imprevisto. Estefanía murió .Esa noche durmieron juntos y cuando despertó a la mañana, la abrazó y al querer besarla, tuvo la percepción de que abrazaba un cadáver.

 Se trabó su rica inteligencia que era excelente para escamotear pero no para actuar en casos tan insólitos como este. Tuvo la intención de quitarle el anillo, pero tuvo miedo porque parecía que ella lo miraba y censuraba .Luego de unos instantes de incertidumbre se levantó de la cama y llamó al conserje del hotel.

  Inútil describir todo lo que sucedió a partir de ese momento. Estefanía no tenía parientes. Supo que desde hacía  tiempo vivía en el hotel porque había una promesa de por medio. El que fuera dueño del albergue, tuvo un largo romance con ella, moribundo, hizo prometer a su hijo  - quien quedó a cargo del establecimiento - que la protegería de por vida. Don Camilo alias “El Conde”, tuvo que hacer una serie de trámites porque ella, no tenía parientes y alguien debía hacerse “cargo del muerto”.En este caso de la muerta.

  Cuando la vio dentro de la caja mortuoria, tan bella, con la misma sonrisa con que lo miraba la noche anterior, tan diosa como siempre. Lloró, sí lloró, él que se consideraba sin saña para atrapar bobos y despojarlos sin misericordia, le llenó con lágrimas las manos, mientras contemplaba ese anillo que lo obsesionaba y que por la conmiseración de los funebreros aún poseía.  El cortejo fúnebre fue muy numeroso, todos los amigos de la farándula se dieron cita para despedirla, algunos derramaron abundantes lágrimas y curiosamente eran sinceras.

  La depositaron en el panteón de la familia del hotel hasta que le dieran un destino definitivo. Después, la soledad, sólo el grito de las aves nocturnas en las copas de los cipreses y tal vez el espíritu de los muertos vagando entre las tumbas.

 Una sombra aterrorizada con un enorme cuchillo entre las manos, saltó la tapia del cementerio y se introdujo entre la larga fila de panteones, hasta encontrar el que buscaba .Forzó la puerta que no se resistió demasiado a su esfuerzo y con una pequeña linterna de luz opaca, penetró en el mortuorio recinto. Se dirigió al féretro de Estefanía y con una palanca fue levantando la tapa hasta que después de más de una hora de transpirar abundantemente, pudo levantarla.

 Le alumbró la cara con la pequeña luz y la observó, Estefanía parecía sonreir, la muerte la hacía más bella luego bajó el haz de luz hasta su mano y allí estaba el anillo, resplandeciente y magnífico.

  Intentó quitárselo pero fue inútil, parecía que se había encarnado, entonces, tuvo una idea diabólica. Puso debajo del dedo un florerito de metal y levantando el brazo con el cuchillo en la mano dio el golpe para cortar el anular. 

  El grito fue sobrenatural y dado en el entorno fue mucho más impresionante. La mujer se sentó en el ataúd con ojos espantados y al ver el lugar donde estaba, gritó aún más; después, saltó de la caja mortuoria y con el dedo sangrando corrió por las galerías del cementerio despavorida.

  Atrás quedó “El Conde”, irremediablemente muerto, encogido por el infarto y con los ojos desorbitados.

   En toda la ciudad se comentó el hecho días y noches.   También se decía que la diosa Estefanía, seguía frecuentando los lugares de la farándula, y que en su mano derecha faltaba un dedo.

La maquinista se aprovisionó de criollitos, nos despedimos de los muchos amigos dolorenses y la locomotora decidió rumbear hacia el pago, pues estaba algo cansadita. Y aquí los espero para recibir sus trabajos y su minibiografía en: millaco@ciudad.com.ar. Les recuerdo que pueden visitar al blog para ver todas las revistas anteriores.

Un abrazo fraternal y ¡¡nos vemos!!!!!!!!!!!!!!!!

CRIS

No hay comentarios:

Publicar un comentario