Editorial

(c) Diseño de portada - Paula Pappalardo



Número 110

PASAJEROS AL TREN !!!!!!!!!!!!!!!

Que el camino aguarda y los amigos también. En esta reiterada aventura de transmitir la palabra a los cuatro vientos, para que las voces no callen ni sean silenciadas. Y allí vamos  

El trencito estaba listo, la campana repicó y ¡partimos! rumbo a Ezeiza, al aeropuerto internacional, pues el primer destino era la Madre Patria. Pues en ESPAÑA aguardaba JOSEFA PARRA. Poeta española nacida en JEREZ DE LA FRONTERA en 1965. Es una de las nuevas voces de la poesía femenina española. Licenciada en Filología Hispánica, trabaja en la actualidad en la Fundación Caballero Bonald, donde coordina la revista de literatura Campo de Agramante. Ha sido galardonada entre otros, con el Premio de Poesía Breve Domecq en 1989, el Premio Internacional de Poesía Loewe a la Creación Joven en 1995, por el libro «Elogio a la mala yerba», el Premio Internacional de Poesía La Porte des Poètes, París 1999, por la plaquette «África»  y el Accésit del Premio de Poesía Luis Cernuda, Sevilla, 2000, por el libro «Tratado
de cicatrices»
. También ha publicado los poemarios «Geografía Carnal» en 1997 y «Alcoba del agua» en 2002. Es columnista de opinión en prensa diaria y revistas de literatura. Además de ser incluida en diversas antologías, poemas suyos han sido traducidos al portugués, al francés y al árabe. A pesar de su juventud, Josefa Parra es una muestra de la notable tradición literaria de Cádiz, no sólo por su excelente trabajo poético sino también por su constante contribución al engrandecimiento cultural de su país.

Hoy les acerco sus poemas, nacidos del corazón y plenos de sentimiento y emoción. Que los disfruten.

 
ALCOBA CERRADA

    Por detrás de la puerta,
guardado por cerrojos de silencio y de agua,
esperando, desnudo, tu cuerpo. Tibiamente,
mansamente desnudo, hermoso hasta el dolor.
No entraré a descubrirte.
No violaré el santuario de tu carne entreabierta.
Demasiado peligro para sólo una vida,
demasiado pecado para tan sólo un alma.

De "Alcoba del agua" 2002


ALTER TU

El conjunto de miembros hermosos o la voz
tan dócil que desgarra y hace sangre,
el catálogo ameno de los gestos,
la increíble, la cruel sonrisa, la manera
de deslizar las manos, la deseable rodilla.
Ése que muestras no es el que yo quiero.
Te he recreado, otro, a mi capricho,
más invisible y menos complicado,
y te he inventado casa y nombre propios,
secretísimo mío, para poder hallarte.
    Qué bello te despiertas conmigo en la alborada;
si tú pudieras verte...

De "Alcoba del agua" 2002


COSAS QUE NO TENDREMOS

    Cosas que no tendremos:

Las mañanas de abril largas de amor y sueño.
Las tardes de noviembre con lluvia interminable.
Las noches del verano tercamente estrelladas.
Todas las madrugadas dulcísimas de otoño.

    Cosas que me he perdido:

No sabré del sabor de tu boca dormida.
No acunaré a tus hijos. No beberé tu vino.
No lloraré contigo viendo ningún ocaso.
No me amanecerá tu vientre entre las sábanas.

    Tengo todo un tesoro de lagunas y ausencias,
un muestrario completo de páginas en blanco.

De "Alcoba del agua" 2002


DESPACIO

    Se me apaga tu cuerpo entre las manos
tan despacio.
Pavesa diminuta, luz efímera
tu amor, aunque me empeñe en sustentarlo.
Tan despacio te pierdo.
Y hasta el dolor que aferro con argucias
se vuelve limitado y manejable.
Tan despacio te pierdo,
con tanta exactitud,
irrevocablemente.

De "Alcoba del agua" 2002


EL EXCESO

He de beberte a sorbos muy pequeños,
deletrear las frases, hacer alto
después de cada encuentro,
cerrar los libros de las confidencias,
amarte muy despacio, y distanciando
Los besos como islas.


De "Geografía carnal"

HAS CAMBIADO OTRA VEZ EL CURSO DE LOS RÍOS

Has cambiado otra vez el curso de los ríos
y has hecho trasladarse todas las cordilleras
con sólo la mirada de tus ojos de escarcha
y el roce de tus dedos sobre los mapamundis.
Señor de los amores y de la geografía,
grandísimo truhán y Todopoderoso
inconsciente, ahora tienes que rescribir los libros
y en mi cuerpo desnudo
es tu deber marcar de nuevo las fronteras.


De "Geografía carnal"

 
Y regresamos a la Patria luego de tan lindo recorrido. Nos esperaba en la provincia de Buenos Aires nuestro amigo EMILIO NUÑEZ FERREIRA, quien ya ha viajado con nosotros. Les recuerdo sus datos: nacido en Barcelona en 1944. Trasplantado en Buenos Aires cuando aún no había cumplido los 5 años. Hace más de medio siglo que reside en SAN ANTONIO DE PADUA (provincia de Buenos Aires). Concurrió a los Talleres de Dalmiro Saenz, Gabriel Landoni y Juan Alberto Núñez. En 2001 y 2003, la Universidad de Morón lo distinguió con el tercer premio en Cuento Breve. En 2002, una Editorial de Necochea, hizo lo mismo con el primer premio en Cuento Brevísimo. Participó en varias Antologías. Tiene publicados varios trabajos en revistas y diarios. En junio de 2006, publicó su primer libro de cuentos: “Historias en sepia” (Ed. Dunken). Les dejo un cuento que hace pensar …

 

 
                                             VIDA DE PAPEL

             Toda mi vida fue de papel: Papel de cartas enviadas a España por barco y de cartas con respuestas atrasadas, de cuadernos de hojas rayadas, de libros prestados, de revistas de historietas. Papeles para no dejar entrar al sol por las rendijas de la prefabricada.

            Papeles gruesos de diplomas, de logros, papeles finos, livianos, para mandar noticias por carta de vía aérea. Papel cartulina de barajas engrasadas que disfruté con “el viejo”. Y después, papeles con los primeros versos, los del primer amor y la primera frustración.

            Luego hubo papeles de trámites, de documentos, de libreta de familia, de hijos que nacen… De uno que muere. Papel glacé de Jardín de Infantes, de diplomitas, y otros con las primeras letras: “Papá te quiero”.

            Papel de servilleta dobladita del Hotel aquel. Papel de un día cualquiera, encima del plato: “Pa, te dejé la comida en la heladera. Un beso, soy tuya”. Papeles de cheques emitidos y cheques rechazados, de recibos, vales, facturas… Papeles, papeles y más papeles.

            Papeles con firmas que aún pesan, timbrados, sellados, con apostilla de La Haya. Papeles de escrituras, contratos, intimaciones, de impuestos, de servicios, servicios y más servicios. Y carpetas de papel para guardar todos los papeles.

            Papel de pasaporte para visitar la tierra donde uno nació. Visados con ilusión a la ida y con mucha alegría a la vuelta. Decenas de papelitos traídos con uno para atesorar recuerdos. Papelitos con apuntes para recordar una cita, un trámite, un teléfono y varios chistes que me hicieron gracia.

            Codiciados papeles del Banco de la Nación Argentina de curso legal, conseguidos con sudor y algunos extranjeros para paliar inflaciones y que duraron poco. Papeles de almanaques que se van a la par de uno.

            Papel higiénico, servilleta, y pañuelitos. Papel de periódicos, volantes, avisos publicitarios, afiches políticos, anuncios de espectáculos. Papeles decorativos, engalanando la casa. Fotos de los afectos de hoy y de siempre. Miles de fotos con hijos, nietos, viajes, acontecimientos y aniversarios. Papeles de mis libros preferidos. Papeles hechos cuentos y novelas, escritos por mí y que alimentan mi ego. Y un canasto con papeles descartados.

            Papeles reveladores, de insólitos secretos, sorprendentes confesiones y esperanzadoras promesas. Un papelito de colores, acompañado de un inocente beso que me embriaga el alma: “Abu ti amo”.

            Un papel de receta médica, un carnet de cobertura, una orden de internación de letras enmarañadas con diagnóstico incierto. Un papel en el tercer piso, otro en el subsuelo, otro en Rayos, otro en Análisis y otro en Administración: ¿Trajo el papel, y el otro, y el otro? ¿Y el otro?… … ¡Falta un papel!

            Papeles, millones de papeles en una sola vida. Papeles que pesan más que uno, más que la consciencia. Papeles y más papeles y al final:


            “Certificado de defunción”

 
Degustamos unos matecitos y la locomotora anunció la partida  rumbo al litoral. Allí nos esperaba otra vieja pasajera (por afectos, no por edad): BETTY BADAUI. Nació y reside en ROSARIO (prov. de SANTA FE).
Realizó breves cursos de Filosofía, Mitología y Literatura. Publicó en antologías, diarios y revistas. Prologó libros y revistas de literatura.
Fue miembro de la C. D. de la S.A.D.E., filial Rosario. Sub-Directora Honoraria del Conservatorio Literario de Rosario. Secretaria de Planeamiento de la Asociación Literaria "Nosotras". Integra el diccionario "Quién es Ella en Santa Fe", compilado y publicado por la escritora y periodista Gloria de Bertero. Se desempeñó como Jurado Literario, en prestigiosas instituciones, en los géneros Narrativa y Poesía. Ganó premios en los siguientes géneros: Cuento, Poesía y Ensayo. Libros: "Los oficios del milagro", en coautoría con los escritores Alicia Cámpora, Carmen Landaburu y Armando Del Fabro (1986).
"Entre las cinco y las seis tiene que parir el sol", cuentos y poemas ( Ed. Eneybe, 1993). "Ivo", libro de cuentos, (editorial UNR editora, 1998). Publica en diversos sitios de la web. Hoy nos deja sus poemas y una minireflexión. Espero los disfruten.

 

        S/T

 Se mueven
se agitan
van y vienen
plumas y picos...
 
Las comparsas
tienen el celestial encanto
de las aves en celo.
 
   
COMPLEJIDAD DE LA MENTE
 
Un puñado de jazmines
esparce su aroma
por el cuarto en soledad.
 
-Sólo sucinta apariencia-
 
Algunos sabemos
que miles de abrazos
con besos de serpentinas
dejaron sus invisibles
      -marcas-
que huelen a felicidad.
      
   
DESPEDIDA
 
La brisa convertida en vendaval
empujó mis lágrimas.
                     Desde las brumas
                     percibí tu espalda
 
 
  ANSIAS
Era tiempo de grullas
y el macho la cortejaba
pero ella por ser hembra
en madre y vanidades
se extendía.
Era tiempo de amores
de danzas prenupciales
con crestas enrojecidas
y por pasión inflamadas.
 
Era tiempo de hormonas
y una niña en la pista
  - sola y ausente-
            Danzaba.
 
 
                    ¿DÓNDE ESTÁN TODOS LOS PIBES?
 
   Cuando dijeron hay que matar a los que matan unos aplaudían, otros gritaban "no" y algunos buscaban algo de dinero para consolarse con un "paco".

   Cuando señalaron a los de sesenta porque ya eran viejos y tomaban el aire de los jóvenes, algunos de cincuenta y nueve cortaron rutas, otros de cincuenta dijeron "en diez años todo cambia", y alguien de sesenta y cinco  se suicidó.

   Hoy siento que el agobio de mi patria, con timidez, apunta a las manos para enlazarlas y reconstruir entre todos aquellas miradas de nuestros pibes; tan frescas, tan lejanas...

 
 
Dimos una vuelta por la  costanera, admiramos por enésima vez el magnífico Monumento a la Bandera y la locomotora puso proa al oeste. Es que estaba llena de energía, gracias a los aires del Paraná, y decidió allegarse hasta la provincia de Mendoza para que ascendiera nuestro último pasajero: MIGUEL PÉREZ MATEOS. Nació en Almería, España, en 1947. Se halla radicado en Argentina desde 1954, país al que emigró con sus padres. Vive en SAN RAFAEL (prov.de MENDOZA). Es Maestro Normal Nacional y Profesor en Psicología. Desde muy joven está vinculado a distintas instituciones culturales y grupos relacionados con el arte. Fue socio fundador de I.L.E.A. (Integración Literaria de Escritores Argentinos) en 1974 y desempeñó varios cargos en esa institución y en otras del Departamento. En 2009, socio fundador y  primer presidente del  Grupo de Escritores Sanrafaelinos, hasta 2012. Fue galardonado con la Flor de Lis de Plata en 1980, por su aporte a la cultura sanrafaelina. Ha participado en encuentros nacionales e internacionales de escritores y ha obtenido diversos premios en concursos literarios del país. Ha publicado cinco libros de poesía: “Poemas de agua y viento”, (1984); “Instantes”, (1990), “Imágenes dispersas”, (1994); “Llaves y candados”, (2011) y “Poemas de junio” (2013), obra publicada con  el aporte del Fondo Provincial de la Cultura de Mendoza. Ha participado en varias antologías y ediciones colectivas. Tiene otros tantos libros inéditos de cuento, de poesía, y teatro. Hoy nos trae poemas de su último libro. Confieso que fue difícil escoger entre ellos y espero les agrade la selección.
E Mail: mperezmateos@gmail.com

 

1

En esta noche
de silencio y frío
sólo unos leños crepitan sus lamentos.
Se asfixia el corazón y en una llama,
escuálidas figuras danzan aires
de muerte soslayada
y de congoja.
Desnuda la verdad
se lanza al viento
y vivir o morir hoy, es sólo el eco
del no-deseo que inaugura y derriba
sentimientos quebrados
después de tanto empeño
sin sentido.
 
 
2

Sumo una-otra
derrota.
Bocanada de hastío
subiéndome
los huesos
desde el tarso hasta el cráneo.
Una substancia gris,
pegajosa y dañina
que es un lastre en los brazos
y convoca a
la amnesia.
 
 
5

Aquéllos
fueron días de ensayos
y arreboles
que rozaban el aire
con perfume de almendras.
Días iluminados
Que ansiaban
susurrar
urgencias de la sangre
y expulsar los enconos
de la melancolía
 

14

En una inmensidad
de nada y de vacío,
fragmentos de humedades
caídas de los ojos
destilan el momento
que otorgan repetidas
e infinitas razones.
Son espejos-sentencias
de colores acuosos,
proclamas que en la noche
anudan
y apuñalan.


19

Sin rostro y sin edad,
bizarros o desnudos
como los montes claros
de la tierra que amo,
surgen los pensamientos.
Instalan frontispicios
ardientes y aguerridos,
con la frugalidad
de urgencias seductoras
o imprevisiones lentas.
El hombre,
su destino,
su necedad de hacer
y su afán de grandeza.
Y esta humillación
de no poderlo todo,
de sentir las esquirlas,
límites,
vejaciones
que han impuesto los años
la carne y el contexto.
 

22

Hay una luna
adentro de otra luna
y una acequia que acalla
los rumores del agua…
Tal vez,
un desolado pudor
en las jarillas
y una manera ambigua
de estar vivo
y ajeno
a la voz portentosa
que anuncia el temporal,
la sordidez que amengua
las ganas y el esfuerzo
de ascender,
otra vez,
la cuesta de la vida.
 
 
30

En el cielo ambarino
el vuelo de los pájaros
origina volutas,
figuras retorcidas
sucesivos capítulos.
Desvanece ilusiones
de magnolias y lirios,
inunda con su luz
el discreto rincón
de la palabra ausente
y unifica incoherencias
de flores vulneradas.
Pienso… Siento…
Por la fugacidad
del pensamiento
se incendia de reflejos
la tarde exacerbada.
Y pienso… Y siento…
Y callo…
No hay sosiego ni prórroga.
No hay respiro
ni hay tregua.


                        de su libro “POEMAS DE JUNIO”


Reconfortados con unos buenos vinitos bailamos una cueca y llegó la hora del adiós. Pues el trayecto había sido largo y la pobre locomotora estaba cansada. Por eso rumbeamos para el pago y aquí los espero con sus poemas o cuentos y su minibiografía. El mail es: letrasenelanden@gmail.com
¡Hasta la próxima!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

CRIS

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