Editorial

(c) Diseño de portada - Paula Pappalardo



Número 105

QUERIDOS PASAJEROS:

Con este número estamos festejando los 11 años del trencito ... ¡Los chicos crecen! Hemos recorrido miles de kilómetros dentro y fuera del país ... y cada día hacemos nuevos amigos que quieren compartir esta aventura ferroliteraria. Por eso agradezco cada día la posibilidad de compartir ideas, vivencias, sentimientos a través de las letras. Por eso agradezco también la fidelidad de mis lectores, siempre dispuestos a un nuevo viaje. Y antes que comience el mismo les pido pongan atención: como verán otra vez he tenido que cambiar el mail. Les evito el relato de mis desventuras con los servicios de correo. Espero que este sea el definitivo.

El jefe hizo sonar la campana ... la locomotora humeó y ¡partimos!. Nuestra primera parada era la Reina del Plata: Buenos Aires, donde nos esperaba mi entrañable amigo RAÚL PIGNOLINO. Ya ha viajado con nosotros pero les recuerdo su biografía. Nació y reside en la ciudad de BUENOS AIRES. Es Profesor en Letras y ejerció la docencia y la crítica literaria. Ha dirigido Talleres de Poesía. Fue Vicepresidente de la Sociedad Argentina de Escritores – S.A.D.E. filial Noroeste. Libros publicados en poesía: “Cuestión de vida o vida” (1980); “Los desamados” (1988); “El pan de cada noche” (2001) y “Último sol” (2012). Participó en diversas Antologías desde 1972. De su reciente producción nos deja hoy su poesía, visceral y plena de emocionalidad. Espero la disfruten como yo.


 
BOREAL


Perfiles de otra edad
apaciguan los ojos

En el aire del mundo
navegan los recuerdos

La vida
una comarca
donde moran los otros
donde el miedo responde
la señal convenida

Entonces queda el hombre
mudo de soledad
amaneciendo
 

EL SILENCIO

El silencio
Es el alimento de la noche
Navega
Piel adentro
En el perímetro de un beso
 
Entonces la piedad
Se desvanece
En una estrella sola:
El recuerdo
 
 
ENTRE LAS MANOS
 
Entre las manos
un pétalo tardío
se encrespa
 
aún no sé
que forma ha de tener
el futuro
en el ropaje tibio
de la mañana
 
 
INSTANTE
 
Entre la tarde y yo
Hay un desvelo
Una puerta en la sed
De los olvidos
 
Has venido a soñar
Mi mano tiembla
Sobre el verde tapiz
De la caricia
 
 
PARODIA
 
El corazón guardaba
los restos de la lluvia
los pedazos de un viento sin orillas
las esquirlas del sol.
 
En el día preciso
en el instante
donde crece la ausencia
te miraba partir
con los ojos de nunca
con el último signo de tus manos
Mientras todo el invierno
cargaba sus dolores
como una inaceptable
parodia de la muerte
 
 
OTOÑO
 
Una memora de cielos amarillos
con abriles y lluvias
con sabores tostados por el viento
 
En otoño parece
que naciera de pronto la tristeza
 
Este tiempo
es una oscuridad de puertas viejas
y zaguanes de olvido
donde suelo nombrar el desencanto
 
 
SUEÑO
 
El sueño
Es la forma imperfecta de la memoria,
Cae por la pendiente
De lo que pudo ser
En el tablero de la noche
Se dibuja un perfil
De otras inocencias
 
Recién entonces
Recupero el camino
Que abandonaron
Tus pies de sal
 
 
LLAMARTE
                              A Horacio Goslino que se fue sin cobrar
                                    mi deuda de abrazos
 
Para llamarte hoy no tengo grito
apenas un susurro desolado
que se arrima a la cruz de mi costado
y me muestra su forma de infinito
 
Para llamarte hoy no necesito
que mi boca desate su candado
y un abrazo de pan desesperado
me devuelva tu lágrima en un rito

De qué modo saber si ya te has ido
donde poner mi mano sin tu nido
dónde poner la llaga que oculté
 
Sin embargo te siguen en tu vuelo
las huérfanas palabras. Por el cielo
una estrella-poema está de pie.
 
                                        de su libro “ÚLTIMO SOL”
 

El trencito andaba con ganas de volar por lo que puso rumbo a Ezeiza. Y luego de unas horas aterrizamos en PERÚ para recibir a un nuevo pasajero: LEONCIO LUQUE CCOTA. Nació en Puno (PERÚ) en 1.964 y reside actualmente en LIMA (PERÚ). Estudió en la Universidad Nacional Federico Villareal, Facultad de Educación, especialidad Lengua y Literatura. Siendo universitario crea “Neo Babel” que reúne al estudiantado que tiene su vocación. en 1990 funda y lidera la agrupación de poetas “Noble Katerba” que no solo incentiva la vocación literaria sino que se esfuerza por editar las obras de sus miembros. Con una intensa actividad cultural, edita sus poemarios “Por la identidad de las imágenes”(1996) y “En las grietas de tu espalda” (2001). Luego se dedica a ejercer su profesión de maestro y es, asimismo, Director de la Biblioteca Municipal del distrito de San Luis. En el 2.005 publica “Crónicas de Narciso”. Poemarios inéditos: “Disco rayado”, “Campo de arena”, “Ceremonia del tiempo y otras visiones”, “La memoria de su boca”, “Mirada antífona”.Nos deja sus poemas de hondura existencial y filosófica.
E Mail: leoncioluque@hotmail.com

 
EL VIENTO PERFORA NUESTRA IDENTIDAD

alguna vez nos dijeron
que nunca camináramos solos
desprotegidos por la calle
y que lleváramos algo
con qué defendernos de los fantasmas
que retornan de vez en cuando
por la llanura del desierto entre arenas y dunas
                           buscando
cuerpos tibios y ajenos
 
pero como siempre
no hicimos caso
al viento añejo
e insepulto del tiempo
 
ni a los años vestido de celeste
con la apariencia
de un mensaje
en un sueño sereno
“el diablo sabe más por viejo
que por diablo”
y de aquello sólo quedan palabras rotas
vientos perforando nuestra identidad
entre partidas confusas
de juegos de ajedrez
 
 
DECESO DE LA PALABRA
 
sé que estás ahí
confundido
como en tormenta
escribiendo a ciegas
 
la desolación cede al viento y
confunde el pasado
 
nosotros
tememos el deceso de la palabra
 
los tiempos como de costumbre
cambian sin cesar
 
del amor ya no existen
los recuerdos
en confesiones
 
los animales sagaces
ya no rezan como en antaño
 
nuestros mitos
han cambiado de curso
y acampan en historias ajenas
 
la luz de los astros
ya no ilumina nuestro rostro
basuras hediondas
aparecen
 
y desaparecen
en todas partes
mudándose para siempre
 
nada queda del día
sino espacios que
amaestran nuestro cuerpo
a plenitud del cielo
 
 
AL COMPÁS DEL VIENTO
 
llego a tu cuarto
derramo sonrisas
abro la puerta de tu corazón
que se inicia por dentro
 
pero tu te ocultas
como célula en mis ojos
vuelas como gaviota y te
meces en la playa
y me invades con tu mirada de oriente
y allanas mi ser entre aplausos
que aterrizan en mi alma
 
tú danzas en el aire
al compás del viento
abres tu corazón despejado
y llegas como el olor a hierbabuena
a mi cuerpo
y
yo llego al cuarto y
camino sobre mi sombra de luz
 
yo descubro los secretos de exhibición
desde donde la sangre se crispa
como sexo en líquenes
e invaden los sentidos
que se deslizan en lágrimas de océanos
en cada noche vana
 
 
RECUERDO DEVASTADO
 
duele lo inevitable
lo nuestro
como ese cuerpo remoto e infinito
atado al viento
 
duele la húmeda intensidad de tu cuerpo
encallando en tardes de verano azul
duele la tarde oscura que se eleva al cielo
                       atascado en el viento
duele la mejilla de quietas playas
lleno de sueños en pedestales de angustia
 
duelen estos ratoncitos de minúsculos seres
relamiéndonos el alma
duele este siglo que se quiebra y se acaba
en la soledad del vacío
la nada
 
duele esta muerte atrapada en tus ojos
 
duele todo
el pasado que no sabemos descifrar
 
duele la hoguera funesta apagada de un manotazo
duele esta depresiva vaciedad del universo
que altera los mares
duele los ojos de este inmenso cielo que se oscurece
duele el viento
 
la memoria tallada
encendido bajo el mar
que preguntan de tu pasado
 
duele al fin de cuentas
no saber quiénes somos
caminando
en el rumor de la gente
como voces de antología
 
 
S.O.S.
 
cuando camino
soy el hormigueo en el preguntarnos
de por qué     para qué
soy el camino callado en el presente
en el pasado
 
soy el futuro perdido en el
                                  bostezo
interrumpiendo
las proclamas de siempre
 
soy aquel que espera algo
en la evolución del tiempo
y muere en la noche
esperando ese algo que nunca llega
 
¿acaso no nos importa la vida y
la monotonía del tiempo
que esperan con los días perdidos en la sombra?
 
¿acaso no nos importa
la existencia del hombre
en un lugar donde somos sombra  sombra
o nada?
 
¿acaso no nos importa
todo esto que vivimos?
 
                        de su libro “CRÓNICAS DE NARCISO”
       

Bailamos unas marineras, brindamos con pisco y partimos nuevamente, esta vez para llegar a la provincia de Córdoba. Cruzamos las magníficas sierras y arribamos a Villa Dolores, capital de la poesía. En el andén esperaba mi gran amiga TERESA GÓMEZ ATALA. Les recuerdo sus datos: nació en Córdoba (capital) y gran parte de su infancia transcurrió en el paraje serrano de Tala Cañada, junto a su numerosa familia de músicos. Desde 1964 está radicada en VILLA DOLORES (prov. de CÓRDOBA).Libros publicados: “Los pájaros del canto”,“La luz cautiva” e“Identidad de cántaro” (poemarios). Ha participado en diversas Antologías, entre ellas:“Encuentro” (Va. Dolores – Córdoba); “Trece veces Córdoba” (Dir. de Historia, Letras y Ciencias de la Prov. de Córdoba); “Zona y creación” (Banco de la Prov. de Córdoba); “Alquimia de Sueños”(S.A.L.A.C. Mendoza); “Luz verde” (Concepción – Chile); “Homenaje al minero”(Chañaral – Chile), “Hojas de equipaje” (Vestal Ediciones - Córdoba). Publica en diarios y revistas literarias en el país y en el extranjero. Integra el Grupo Literario “Tardes de la Biblioteca Sarmiento” desde 1975, donde se desempeña como Secretaria desde 1980 hasta la actualidad, excepto el período en que se desempeñó como Presidente de la entidad. Desde 1996 tiene a su cargo la Sección Literaria del diario “Democracia” de Villa Dolores. Desde las primeras ediciones ha sido invitada a participar en la Feria del Libro Córdoba por distintas entidades. Concurre a Encuentros Literarios en el país y el extranjero. Ha incursionado en la música, participando en recitales de canto y poesía. Les dejo hoy una selección de poemas de su último libro (me ha costado elegir). Versos plenos de musicalidad, hondura de sentimientos y luminosidad.
E Mail: tereazul18@hotmail.com


IDENTIDAD DE CÁNTARO
 
En el cántaro de la galería
abrevaba su sed el viento.
La abuela traía desde la vertiente
vasijas cargadas
de agua con sabor a menta,
brisas y pájaros,
cielos con nubes errantes
para guardar en el cántaro.
Pero el viento
tenía sed de caminos
y ella se fue una tarde de enero.
Yo, que soy aire que busca la altura
me quedé juntando
ausencias, distancias y palabras
para guardar en el cántaro.
 
En horas que la soledad acosa
me gusta sumergirme
en las profundidades del tiempo,
allí donde moran las cosas que se aman.
Cuando regrese el viento
y tenga que irme
me pregunto
quien heredará
la identidad del cántaro.
 
 
A SOLAS (A MARIO)
 
Un vino perfumado
escancia la tarde.
Se arrumban las sombras
con aire de misterio.
Te busco en el camino
que custodian los álamos,
solo encuentro la brisa
que llora junto al río,
 
Madurando silencios
con la primera estrella
anochezco por dentro
a solas con tu ausencia.
 
 
CAMINARÉ
 
Caminaré por tu sombra
confundida
en el perfume de la tarde.
No quiero que lo sepas
por no ser en tus manos
ala que se quiebra,
flor que se agosta
en tu desierto.
Por que agitar
las aguas de tu río
y atarte luego
a mis silencios.
Es mejor que lo ignores
para que no me extrañes
si un día me voy
y no regreso.
 
 
MARIELA
 
Estoy tejiendo
una manta
para Mariela.
Los hilos tienen
el color de sus ojos
(alto cielo
profundo mar)
Mientras dedos y agujas
urden la trama
agrego
hebras de amor
trinos,
briznas de sol y luceros
para alumbrar su camino.
 
Cuando se envuelva en la manta
sentirá el calor de mi abrazo.
Y no habrá tempestad
que pueda alcanzarla.
 
 
MAREA
 
Gota de sal
la lágrima
se asemeja
a la marea alta.
Cuando pasa
se lleva algas,
caracolas,
las huellas
de los pájaros
y las tuyas
y las mías
que no volverán
a caminar juntas.
 
 
BAJO HECHIZO
 
En el ara del crepúsculo
un sol caído
se entrega a las sombras.
El viento sopla
sobre el cuarzo herido
de las lomas.
Bajo hechizo
soy piedra desnuda
para el aire solitario
oblicuo haz de luz
entre los árboles,
llanto, en la hierba desolada
recodo azul del silencio.
Mañana
seré solo polvo en el viento
que busca
el aura de eternidad
de la montaña.
 
 
LLUEVE
 
Un andén solitario
atardece.
El adiós es un eco
lejanía creciente.
 
Cómo olvidar tu nombre
si la brisa se detiene
y en la orilla de tu ausencia
secretamente
                       llueve.
 
                                            de su libro “IDENTIDAD DE CÁNTARO”

 
Dimos un último adiós a los cerros azules y la locomotora marchó hacia el oeste, con mayor precisión a la provincia de La Rioja, donde aguardaba un nuevo pasajero: MIGUEL ÁNGEL OVIEDO ÁLVAREZ. Nació en Villa Dolores y desde hace 25 años reside en CHILECITO (prov. de LA RIOJA). Es Profesor y Licenciado en Letras (Univ. Nac. de Córdoba) y Doctor en Letras (Univ. del Salvador - Bs.As.). Ejerce la docencia en la Univ.Nac. de Chilecito y la Univ.Nac. de La Rioja. Libros publicados: Poesía: “Razones de Poesía” (1990 - con préstamo del Fondo Nac. de las Artes); “De las breves voces” (1999 – auspiciado por la Municipalidad de Córdoba); “Escrituras de caminante”(2012). Ensayo: “Del romanticismo al naturalismo. Lectura de la literatura del siglo XIX” (2001) Participó en Antologías y obtuvo premios: Poesía Joven (1971); Colección de Afiches Murales Poesía en la Calle (1984); Direccional Poético “Amor” (1993); “El 101” Premio literario bienal, Editorial Tierras Planas 92-93 (1994); Nuevo Mapa de la Poesía Riojana (2005); Integración Cultural Riojana Nº 4 (2006). Realizó la corrección y el prólogo de“El juicio del siglo”, serie reedición de las Obras Completas de Joaquín V. González (EUDELAR 2006); y la edición, prólogo y notas de “La tradición nacional”, serie reedición de las Obras Completas de Joaquín V. González (EUDELAR 2008). Colabora en el diario “El Independiente” (La Rioja). En el 2011 fue becado por el Fondo Nac. de las Artes para participar en el programa “Pertenencia, puesta en valor de la diversidad cultural argentina”. Es miembro de la Fundación Litterae. De su último poemario nos deja sus poesías, plenas de sensibilidad y planteo existencial.
E Mail: oviedoalvarez@hotmail.com
 

RECUERDO


Recuerdo puntualmente
aquel instante eterno.
 
Caminábamos juntos
posaba mi brazo sobre sus hombros
agosto ya pasaba
-florecen los durazneros-
me dijo asombrada
 
 
VIDA
 
Soy tu huésped
y resignado espero.
 
La súbita partida.
 
 
TAMBIÉN LE DIGO

-buenos días-
a la tristeza,
la que me acompaña durante el año
con sus días y sus noches
con sus meses y sus estaciones.
 
La que me inunda en las primaveras
la que me cerca en los veranos.
 
Prefiero
los melancólicos otoños
porque de los árboles
se vuelven doradas
las hojas
y retornan a la tierra.
 
 
DIJERON QUE EN EL PÓRTICO
 
del templo de Delfos
(el viejo ombligo de la tierra)
hay una inscripción que dice
Conócete a ti mismo
 
¿por eso desde entonces,
nos seguimos pensando?
 
 
¿Y SI RESISTIERAN LAS PALABRAS?

¿Y si todas las palabras resistieran
los interesados olvidos de los hombres?
 
¿Y si todas las voces
como largos y apasionados trenes
como vibrantes e inflamadas banderas
perduraran en todos los escritos?
 
¿Y si las palabras volvieran?
como vuelven las primaveras
a rodar el redondo
estallido de las flores?
 
¿Y si todas las voces
traspasaran los olvidos?
 
¿Y si el siniestro y desdichado
recuerdo negro de Alejandría
jamás volviera
como Nunca más, vuelvan
las sombrías censuras?
 
Entonces, será posible que mis trazos torpes
como atesoradas pictografías
persistan engastados, en los polvorientos
papeles amarillos, de mañana.
 
 
HAN PASADO AÑOS
 
Desde que encendimos la lámpara,
y silenciamos al silencio gris,
que tañía diariamente
como tañe, la campana del tiempo
 
este tiempo que nos marca
que pesa en las espaldas
y pinta de plata los pasos
 
el mismo tiempo que se renueva
en la nieve y en las flores
 
Han pasado años
desde que plantamos el jazmín
en la soledad del patio
 
Han pasado años
 
que agradecemos el milagro de ver al sol
levantarse por las mañanas
 
Han pasado años
que vemos como los errores del día
se limpian en las hogueras de los crepúsculos.
 
                                                      A Zuny
 
 
AQUÍ
                 para Chilecito
 
 
I
Aquí el invierno y
el aire, como un gesto.
 
Me clavan sus fríos alientos,
como afilados cuchillos.
 
Por las mañanas contemplo
de blancas alondras, tapizada
la espalda del cerro.
 
II
Aquí
nace agosto con un murmullos de tierra mojada
y una tristeza de trenes perdidos
 
Un soplo
bordado de niños, que
desmadeja barriletes al cielo.
 
En agosto vive una pena
que muere
 
y nace septiembre.
 
V
aquí
se escuchan bullicios
 
de humildes
pájaros grises
 
agitan sus alas y se bañan
 
en las gotas del rocío
que en el césped olvidó la madrugada
 
IX
 
aquí
una llovizna cae.
 
Mansa
solemne y persistente,
purifica al mundo,
moja la tristeza del mundo.
 
Esta agua, hará
renacer al verde
 
lavará al pasto del patio
 
será un verde anuncio
del amanecer de mañana.
                              de su libro “ESCRITURAS DE CAMINANTE”


Nos despedimos de los amigos riojanos y ya era hora de regresar al pago. Y aquí los espero con sus cuentos, sus poemas y su minibiografía. Les recuerdo el nuevo mail: letrasenelanden@gmail.com. Con este nuevo mail recuerden que los archivos van en la parte inferior
Para consultar los números anteriores de la revista:  www.letrasenelanden.blogspot.com
Nos estamos reencontrando! Hasta entonces un abrazo

CRIS FERNÁNDEZ

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