Editorial

(c) Diseño de portada - Paula Pappalardo



Número 103


QUERIDOS PASAJEROS:

Un nuevo encuentro de letras y amistad nos convoca, para partir en este viaje ferroliterario. Porque nos sentimos llamados a hacer oír nuestra voz más allá de las fronteras y los idiomas, de las diferencias culturales o raciales. Porque creemos (yo particularmente soy una convencida) que el mensaje de amor, tolerancia y paz debe plasmarse en negro sobre blanco (o en las páginas virtuales de la red). Tengamos fe y esperanza en que un mundo mejor es posible y que nuestro aporte, aunque hoy no podamos discernirlo, es invalorable.

Y parte el tren ...

Suena la campana mientras la locomotora humea, aprontándose a recorrer los caminos de la Patria y del extranjero. Y partimos a embarcarnos en el avión que nos trasladará a nuestro primer destino: ISRAEL. Allí aguarda un nuevo amigo que se incorpora a este trencito: ERNESTO KAHAN. Médico, poeta, doctor honorario en literatura. Debido a la dictadura emigró a ISRAEL (1976). Profesor en Universidades: Tel Aviv-Israel, UNBA-Argentina, Patagonia-Argentina, UCE-Dominicana, Católica-Perú, UNAM-México, y Salamanca-España. En Argentina fue Director General del Ministerio de Salud de la Nación y Profesor de Salud Pública y Epidemiología en las Universidades de Buenos Aires y de la Patagonia. En Israel fue durante diez años Vicedirector del Centro Médico Beilinson (actualmente Rabin), reconocido como uno de los más importantes complejos médicos en Israel. Desde 1985 hasta 1997 se desempeñó como Director del Departamento de Epidemiología y Estadística del Instituto de Salud Ocupacional en la Facultad de Medicina de la Universidad de Tel Aviv. Desde 1992 orienta y asesora en las investigaciones de la cátedra de Medicina de familia de esta Universidad y a la Red de Investigación de Pediatras de Israel. En 1996 fue designado además, Director Académico de los cursos para médicos y Director del Centro de Estudios Estratégicos en Sistemas de Salud del Instituto Internacional de la Histadrut. En 1998 fue designado el jefe del equipo evaluador de proyectos del Banco Mundial para atención médica primaria en el Ecuador. Actualmente es el director del programa Master en Medicina de Familia de la Universidad de Tel Aviv. Director de cursos sobre reforma de los sistemas de salud, investigación médica, situaciones de emergencia, medicina comunitaria y salud en el trabajo en universidades de Israel, América Latina y Europa. Reconocido mundialmente por su visión analítica de los sistemas de atención primaria de salud en Israel y otros países y por su concepción de la responsabilidad médica, fue Investigador Invitado en la Universidad de Washington (USA) Fue designado Huésped Ilustre en varias ciudades históricas y capitales de América por su contribución a la paz y la salud de los pueblos.

Publicó 7 libros y más de 200 artículos en revistas de renombre internacional. Poesías de su libro “PAXAPORTE” fueron traducidas a 11 idiomas. Su libro "Genocidio" fue traducido a tres idiomas y elegido por los festivales del Libro en Mongolia, Alemania, España, Yugoslavia y Argentina. Autor seleccionado en 15 ediciones del libro "Nueva Poesía hispanoamericana" por Lord Byròn ediciones una publicación en la que se encuentran los más destacados exponentes de la poesía contemporánea en castellano; poemario universal "POESIA IBEROAMERICANA SIGLO XXI"; todas las 4 ediciones de la "Stand@rt World Anthology of Contemporary Poets"; "Contemporary Poetry" en Chino e inglés; seleccionado para el libro "Diccionario Internacional de Poetas", Hangchon Literature Complete Collection Vol. III y XII, y muchas otras publicaciones. Fundador de “Médicos por la Paz” (Israel, Uruguay, Chile y Bolivia). Vicepresidente de “Médicos contra la Guerra Nuclear” (Institución premiada con el Premio Nóbel de la Paz 1985). Presidente de la Asociación Israelí de Escritores en Lengua Castellana – AIELC. Miembro del Comité y Jurado en más de 30 concursos internacionales incluido el prestigioso CRANE Summit Siglo 21. Presidente del Taller Literario BRASEGO. Vicepresidente del Forum Internacional de Literatura y Cultura para la Paz. Vicepresidente del Congreso Mundial de poetas y Academia Mundial de Arte y Cultura. Vicepresidente de los Congresos Mundiales de poetas, Los Ángeles 2005, Mongolia 2006 y México 2008. Presidente Adjunto de UHE- UNION HISPANOAMERICANA DE ESCRITORES. Premios: 1991 - Premio Schweitzer de la Paz “Por su valiente acción por la paz en el Medio Oriente; 1996 - “Embajador Mundial para la Paz- por la Juventud del Uruguay”; 1999 - “ORDEN AL MERITO EN SALUD PUBLICA HECTOR ABAD GOMEZ”, “Como reconocimiento a su labor en beneficio de la humanidad”; 2002 - “Medalla Rectoral” de la Universidad de Chile “Por sus distinguidos méritos y relevantes condiciones humanas”; 2002 – Doctor Honorario en Literatura. Academia Mundial de Arte y Cultura-WAAC; 2004 - Galardonado por la Organización Global para la Excelencia en Salud con el premio a la "Excelencia en la Salud 2004", en reconocimiento a su contribución a la paz mundial; 2005 - Distinguido con la Medalla de Oro del Congreso Mundial de Poetas; 2006 - Premio "Llave de Oro Hanchon Culture – literatura" A la Literatura por el Modernismo Natural. Corea; 2006 – Doctor Honoris Causa. Academia de Ciencias e Universidad de Ulaanbaatar. Mongolia 2006; "Premio al Mejor Poeta 2006" por la Asociación Internacional de Escritores EEUU (International Writers Association); 2007 - Distinción “Ernesto Kahan, mejor cultura y poesía en Internet - Asociación Internacional de Escritores y Artistas EEUU (International Writers Association); 2008 - Distinción “Ernesto Kahan, mejor poema en el año 2008 "Yom ha' shoah - Día del Holocausto" - Asociación Internacional de Escritores y Artistas EEUU (International Writers Association); 2008 - Embajador Literario de la Asociación de Escritores y Artistas del Orbe, “ASEADLO” en Israel. Nos trae sus poemas, de honda reflexión y sentimientos a flor de piel. Espero los disfruten.
E Mail: ekahan@post.tau.ac.il

 
 ALARMA

 
Cuando la llama
sin aire se ahogue
¡Despiértala! Sirena
 
Y no digas que es agua,
que allí no se anda,
que la vida no es poesía...
 
 ¡Grita con tu alarma!
Rompe la coraza
 y anuncia la mañana
 
Rejuvenece células
teñidas de tiempo
¡Ah, amor y rebeldía!
 
 
DESPIERTA
 
Despierta a las palabras,
al alba, de su sueño,
una a una,
a su hermosura
y tráemelas que las pretendo.
Despiértalas con dulzura,
con la pluma y el vino,
con el olor de la luna,
con mi sed de tenerte,
con silencio…
¡Y andemos por el tiempo
y por sus brujas
y en la profundidad
del universo, seamos
torrente y armonía..!
¡Oh, Diosa de la literatura,
penetra en mí..!
¡Navega por cada una
de mis arterias..!
¡Extrae el jugo de mi vida..!
¡Sí, ande, ande el ardor!
ven a mi guarida
y pon a bailar mis versos
trepando por mi alma
y desgarrando mis heridas!
¡Ven hacia mí, ahora!
para que saltemos, tú y yo
por encima de mí mismo
y nos llenemos de amor
hasta la aurora.
¡Sí, ámame
y aparta la bruma!
Trae los duendes
que bailan en los libros
y llena de vino mi noche sola.
 
 
CANTO DE LAS PIEDRAS EN SEPTIEMBRE
 
Si te levantas
en la madrugada
aturdido por sueños,
delirios que te hundieron
en la ciénaga...
¡Guerras sin fin!
Pitagóricas ecuaciones
que arrastran la psyche
y los Campos Elíseos, lejos.
Si estás con sed,
y el sol aún no calentó
las palmas
que han de saludar
la nueva era
y quieres oír el canto
de las piedras,
que nunca duermen
porque saben de ti,
Camina hacia el Este
como si en la historia,
trajinaras,
como si el flujo
de sus olas te atrapara,
-ora en espiral...-
-ora en vaivén...-
camina hacia el Este,
buscando poner fin a las guerras.
Camina en Septiembre,
cada nuevo año
a cantar el canto
que cantan las piedras
en tu verbo, en el nuestro,
en la evolución de
las mitocondrias
a renovar el horizonte,
a abrir nuevas puertas...
 
 
Límites de la guerra. Uno
Tu amor,
mi árbol de manzanas
que quiere endulzar mi voz,
el camino por los trigales de la tolerancia,
el canto de los inviernos en espera de más calor,
y mi carta – la de esta mañana –
que te dejé en el buzón,
y dice: te amo…
 
Límites de la guerra. Dos
No apagar al ruiseñor y sus poemas,
y poner en descubierto a los tiranos
¡Ay los pobres de la Tierra!
¡Ay el viento del Sur!
 
Límites de la guerra. Tres
Viento del Sur…
Poderosas alas que iluminan los besos
y erizan la piel de los sueños
en protesta,
simples frutas frescas…
 
Límites de la guerra. Cuatro
Vuelo de gaviotas
en mi hamaca durante la puesta del sol,
mis dedos bailando las notas de "La pastoral"
 
Límites de la guerra. Cinco
¡Oh vida! ¡Oh amor!
La lluvia en ti. La lluvia en el jardín
 
A LAS OCHO EL ALTO EL FUEGO. PAISAJE DE CIUDAD


14 de Agosto, 2006, día del alto el fuego en la Guerra del Líbano

Van 9 minutos y en el horizonte hay silencio,
el árbol que toca mi balcón trina con jilgueros y nuevo color.
Los oigo bien, muy bien, son el fondo de la brisa que anuncia la vida
y camino despacio para no despertar las fuerzas del mal, pero camino,
es mi manera de sentir que no es mentira.
Tres pantallas muestran los frentes en la televisión:
No hay hongos de humo en Haifa, no hay llamas en Tiro y en la frontera
¡Oh los bordes alambrados! sigue la tensión y ahora el alto el fuego…
Camino despacio…
Pienso en esas dos ciudades que están sobre el mar
¡Oh el mar, que se enamora rítmicamente de ellas!
Y camino para escuchar el silencio que tienen las notas de "La Pastoral"
Pero el hombre es hombre y no se olvida
y en el norte cada uno canta lo que cree es su victoria
y en el sur un misil nos recuerda que allí todavía hay guerra.
Camino haciendo círculos en regreso
y llego a mi taza de café
¡Oh el café, aroma de mañanas para los que despiertan con planes y programas!
Aroma de pena para los enlutados sin consuelo,
los padres que entierran a sus hijos soldados.
Ocho horas y 33 minutos,
una cadena de tanques de guerra regresa a casa,
una cola sin fin de estrategas golpea las puertas de la prensa,
en las oficinas de los partidos políticos se preparan los discursos,
los obreros de reconstrucción llevan palas y cemento para la ciudad,
nuevas comisiones,
nuevos comités de evaluación
y la preparación para próxima guerra.
La ciudad despierta para continuar su evolución humana
testigo del ser gregario sin compasión,
asfalto, brisa de mar del mediterráneo,
soldados que se abrazan a las ocho y cuarenta
y yo sigo caminando
y David Grossman el escritor por la paz enterrará su hijo esta tarde
y no sus escritos,
y tomaré otro café ciudadano
y cuando esté convencido,
y sonriendo y con panes saliendo del horno,
daré volumen a las notas de La Pastoral.
Nueve horas y treinta minutos,
las bombas siguen en silencio ¡QUE BUENO!
Pero están siendo guardas en la ciudad.
Paisaje del hombre gregario…
Siglo XXI, desde que ayer comenzamos a contar.
 
 
EL CALLEJÓN

Y de pronto me encontré en el callejón…
Un amplio pasaje ligero hacia el mañana,
majestuosos murales de piedra y concreto,
casi paredones, casi lisos, casi imposición,
casi inmensas pestañas…
Piedras perdidas en las carreras
en busca de las preciosas hadas
y en ellas figuras diseñadas,
viejas efemérides ……. batallas sin colores,
y huecos…
¡Ah, los huecos!
Y a su través miré y me deslumbré…
Otros paredones,
otros huecos y más luz encapsulada,
casi infinitos, casi bloques,
casi nuevos callejones,
con otras contiendas,
otras luchas
y otras ramas…

Nos despedimos luego de haber realizado un breve recorrido por esa tierra tan plena de historia y el trencito decidió seguir paseando por el exterior. Pero esta vez regresamos a Latinoamérica, con más precisión a MÉXICO. Para recibir a otro nuevo amigo: ENRIQUE FERNANDO ARAUZ FLORES. Nació en Guadalajara Jalisco, MÉXICO en 1957 y está radicado en PUERTO VALLARTA JALISCO. Su origen espiritual lo sitúa en Compostela Nayarit. Médico de profesión, escribe desde los 18 años, ha cursado varios talleres de poesía, hasta el momento tiene cinco poemarios inéditos y trabaja en un sexto poemario “Antorchas de Viento”. Estos poemas que hoy nos trae pertenecen respectivamente al primer poemario “Botellas de Papel” ©2011 (Tercera Visión del Miedo y Al final), al tercer poemario “Lluvia de Soledad” ©2012(Mi Pueblo) y al sexto poemario “Antorchas de Viento” © 2013 (Detrás de Mí). Varios de sus poemas han sido publicados en varias Revistas Españolas y en Latinoamérica además este año verán la luz algunos de sus poemas en dos antologías.
Les acerco sus poemas, enraizados en la historia de su pueblo y su cultura.
E Mail: enriquearauz57@hotmail.com


TERCERA VISIÓN DEL MIEDO

Negra luna de trapo
ácido remolino,
daga de la uva
hoz del universo
primer instrumento del pensamiento
derramada herida es el miedo...
 
Huracán incubado en la semilla
del aire
acordes de lluvia que se va
y regresa como un espasmo
de espejos
idolatrando la penumbra,
crisálida eclosionando en la espalda
de la aurora...
¡Piel mutilada del viento!

Acuchillando minutos
la muda luna eclipsada
corre llena de frío
llena de espanto
afilando en mis ojos
sus lancinantes uñas
abriendo corazones
de temblorosos guerreros
en los breves cuerpos de las papalotl;
Emigrando a la tierra de mis huesos.
 
Donde en el devenir del tiempo
su caustica mano escarba
el sordo cauce de mi viaje
derribando la esperanza...
¡Infausto fragmento de un do sostenido!
 
Pájaros posándose en los ojos
del equipaje de las estaciones,
descendiendo aturdidos entre silencios
volando a ras del trueno,
anidándose sobre el mosaico del cielo
en un mundo subterráneo
débil lama de espejos palpitante.
 
Escafandra de demonios
acariciando al acuario del viento,
el miedo huele los colores de la llama
en el océano oscuro de la almohada,
frontera de la negra campiña
entre la duda y la soledad,
coral de los sueños
ornamentando las sombras
del rubí encajado en mi pecho...
 
 
AL FINAL
 
Al final no hay miedos
sólo fe...
Lúcido pensamiento de Dios
besando las naranjas,
las nueces, los canarios, las cigarras,
las telarañas y las colmenas,
los robles, el ciervo, a los hijos,
a nuestros padres, a mi hermana.
Al final aldaba soy de puertas
que abren noches donde hay
paredes goteando luceros,
sobre las hormigas y su realidad...
Pintura de mundos que nos besan,
el arca de Noé...Cuatro soles:
Tierra, viento, fuego...Agua,
Tula y sus gigantes,
el maíz sagrado,
huracanes, peces, monos,
volcanes y sus cenizas celestiales
el mágico Ahuehuetl...Nuestra arca,
Teotihuacán engendrando
al quinto sol... Cuatro movimiento.
Las estrellas durmiendo
en las alas de las mariposas,
imaginando a Guadalupe Tonatzin
y su pedregoso Tepeyac
donde mora un deseo
de rosas cubierto,
tilma de mi pueblo sojuzgado
dignidad hay en su mirada.
Y mis pestañas soñando
lluvia con mi mujer
raíz del viento...a mi lado.
 
(2)
Al final no hay miedos
solo fe
la confianza de Lot,
la curiosidad de Edith e Irma,
gatuna curiosidad
transformando el fuego en sal,
sepultando de cenizas al amor...
Dios acariciando a Abraham
con sus Ángeles hilando cantos,
Mahoma galopando al infinito
moviendo visionarios cielos,
Cristo cantando esta es mi sangre
este es mi cuerpo...
Ama al prójimo como a ti mismo
y nosotros besando islas
astilladas de humo,
mitigando la sed
con buches de olvido,
el silencio de Buda
envolviendo a mi abuelo,
la tenacidad de Gandhi
cobijando su breve cuerpo
con liberadores soles
gritando en silencio,
la visión de Juan Pablo
desdoblando los "ismos"
marinero del hondo espejo
del lamento del hombre.
El sueño de Martin Luther King
cabalgando delfines en el cielo,
Confucio tocando la mente de mi abuela,
el andar de Conchita mi segunda madre
y sus hermanas herederas del viento,
Teresa de Calcuta entreverando anhelos
contagiándonos de amaneceres...
Machu Picchu, Da Vinci, La Amazonas,
Altamira, el Canguro, Rapa Nui
y sus moáis, Mesopotamia
el fértil Nilo y Mi Madre
(Áurea porcelana origen de mis huesos)
África...El hombre
es decir la frágil luna
copulando con el misterio,
Quetzalcóatl estampando conejos
en la frente del universo...
 
(3)
Al final no hay miedos,
solo espejos límpidos
y oscuros como la vida,
en su brocal desanudo palmeras,
acaricio la tierra que he andado
en ella están germinando
las mujeres que me han amado,
a las que amé y se escondieron
en el rostro del olvido...
Llenando de llanto el silencio
mujeres pisando con plumas
y sedosos cristales mi corazón...
Y los amigos con su botiquín
de hombros y los poetas
Eluard, Neruda, Machado, Vallejo
Paz, Pellicer, Sabines,
Whitman, Villaurrutia...
Tantos otros salvándome
del abandono...
Khayyam:
El vino y la infinita uva,
algas iridiscentes...
Ojos en el silencio,
almas que me habitan...
Incondicionales del frio
el maíz, el arroz, el trigo
descubriendo la fe de Dios
el primer llanto, el último silencio....
Manzanas llenas de miradas de lunas
arenas de nieve del reloj perpetuo.
 
(4)
Hambrunas midiendo el tamaño del edén:
Ignorancia, violencia, desigualdad...
Él que piensa diferente es enemigo
Treblinka, Sabra, Chatila, Auschwitz
Somalia, Chernóbil, Afganistán
Aguas Blancas, Tlatelolco,
Septiembre, Marzo... Días aciagos.
Palpitaciones del lobo eterno
en las manos del hombre,
guerras mesiánicas...
Alimento del sol....
Sacrificios humanos,
guerras floridas,
el conejo de la luna.
Moctezuma-Cortés... El fin del mundo
y el águila que cae... Cuauhtémoc
cántaro de piel quemada
sobre un lecho de ardientes rosas,
Juan Diego Cuauhtlatoatzin-trece caña,
nueva era....El águila que habla;
¿Cuántos caminos transita la fe de Dios?
para llegar al hombre
a las aves, al alba, a la iguana,
al espejo del mar,
al sabor del viento,
al aroma de las galaxias,
con nuestro miedo a cuestas;
Luminosos ruidos
cegando el divino silencio,
terremotos...
¡Quemando la oscuridad!
Tifones de odio...
Guerras, racismos, rencores
del alma:
Negras lunas
tragadas por los hoyos
de la humana naturaleza...
Y el infinito amor de las luciérnagas
tan dentro del mar, inundando el centro
develando una página desnuda,
que sienta al vital aliento de un verso
es decir el preciado néctar
escurriendo en las hamacas
de la luz y de mi fe
sobre la ironía de respirar
estrangulados por nuestros temores,
esclavos de la inmediatez
diciéndome quien soy
y a donde voy...
¡Tengo entonces existo!
Al final no hay miedos
Solo fe...dulce fe,
hecha de esperanzadora miel
que a nuestras arterias
impregna del alfa y su omega;
Destapando tímpanos con la sagrada
verdad de la eternidad,
divino silencio
en el corazón del ruido.
 
(5)
En la burbuja del mar
buques de fe, se columpian
en los brazos invisibles del azar,
piel arrancada del día
extraviándose en los minutos
liberadores de la tempestad,
tatuados por las lágrimas,
olvidando las brújulas,
los libros, los besos, los muertos,
los nunca, los siempre, las caídas,
los retornos, las esquinas ensangrentadas
del mundo comiendo corazones...
Despertando a merced del viento
como desconsoladas frutas,
culpando al horizonte
del dolor de estar sin ti,
saciando la soledad
en el canto de los cuatro elementos,
vibrando por la fe de mi Dios...
 
 
DETRÁS DE MÍ
 
Debajo de mí bañan mis pies la lumbre de las prisas, la gloria
de querer poseer todo y ser dueños de nada, sombra sin huellas
ladrándole a las horas en llamas con las parpadeantes sirenas
del consumismo, luz de luciérnagas sin mapas, geografía de un tiempo
sin lágrimas ni estrellas, pintando los bordes de las playas con negros
derrames, impregnando al erizo con la paciencia opaca del tiempo,
amputada negrura llenando su mundo de nocturnas visiones.
 
 
Detrás de mí el relámpago siembra desigualdad y el rostro del ocio
con su pereza a cuestas invade las plazas, la familia, la sangre
las tradiciones, círculo helado muriéndose en su último vuelo
cubriendo con soberbia al silencio del amor entre enfermas escamas
de envidia e ira.
 
Dentro de mí la vida se llena de letras atracando en un libro,
rasgando la ignorancia. Diluvio que al habla zarandea, navío
que compartimos, luz que del pecho
sale...
 
Porque la noche humea con olas de hollín y tú no entiendes que estamos
juntos, furioso veo las rayas oscuras del nocturno felino
que impaciente desea tragarnos.
Pero la triste noche tu casa parece, ahí fenecen colmenas
y horizontes.
 
Llena de cicatrices la piel de nuestros muertos lloran la tierra
devorada por calles sin sílabas ni espigas, con la risa enterrada
en arrugado vidrio y sediento concreto, carnaval sin memoria
cruel atajo quemando la última
fiesta...
 
Entre tanto el cemento nos guía hacia los laberintos del alba,
donde unas manos frías asfixian al amargo rocío de una
atestada esperanza que mata al débil corazón del humilde
entre muros maltrechos, cansados de humanos hospitales...Aurora
que de lepra agoniza, antifaz en el rostro secreto del llanto.
 
Cerca de mí mojando mi espalda están los cinturones del hambre
y su miseria a cuestas, la injusta noche del exiliado, el vacío
negro de la avaricia, los árboles tristes sin los abrazos de un niño
y sin la marca eterna de un beso.
 
A un lado de mí, lágrimas negras humedecen las córneas oscuras
de agudos arrecifes, ahí sin querer darnos cuenta se estrellan
los últimos valores, desierta costa del tiempo donde se ahogan
las certezas envueltas en falsos
te quiero...
 
Allí sin previo aviso se adueña
de todo, sin rubor, con cambiantes pupilas la tecnología
ora azul pálido, ora color ausencia, reflejadas en olas
que arrasan nuestra historia, dejando sus virtuales cimientos a punto
del colapso.
Disecando sociales tejidos...  Acercando a los hombres al fuego
quemándolos en ríos de olvido.
 
Delante de mí lloran las nubes rojas de ardientes guerras, los ríos
azules del dinero, los sótanos de la fama, la antorcha fugaz
del éxito y el pardo fracaso de la obesa lujuria acostándose
en el áspero y sucio colchón
del egoísta...
 
Encima de nosotros la luna aún vibra compacta, llenando
al sol de amaneceres que buscan horizontes sin brida ni esquivos
párpados que en la tierra nos miran como un ciego aprendiendo del árbol
donde el herido espejo refleja las flores de un estío perdido,
repleto de marchitas quimeras, océano sin naves ni cruces
donde las olas gritan con rabia en las profundidades del alma
la pérdida invisible de nuestro
camino...
 
MI PUEBLO
 
Pirámide es mi pueblo de morenos
pájaros, que a los cielos desentrañan
en templos incendiados sobre amadas
playas, cubo de noches resurgiendo.
 
Quetzalcóatl retorna: Flotan templos
misterio de eras que terminan...Balas:
Piedras de fuego, bestias de seis patas
dos cabezas, presagios envolviéndolos.
 
Malinche-Guadalupe otro horizonte
brota en mechones de la luna undosa
espejo de mestizos claroscuros.
 
Dúctil piedra labrada entre colores
de dos razas, solares lunas criollas,
calendario quemado un día mustio..
 
Mezcla de pesadilla y nacimiento
en su alma habitan zócalos de fuego
meciéndose al vaivén de los silencios.
 

Comimos tamales ... bebimos tequila ... nos cantamos unos temas con los mariachis y emprendimos el regreso al país. Que en la prov. de Buenos Aires nos esperaba mi entrañable amigo HORACIO URBAÑSKY. Ya nos acompañó en otros viajes pero les recuerdo su biografía. Nacido y residiendo en BERISSO (provincia de BUENOS AIRES). Medico sanitarista, dirigente comunitario y escritor. En las letras desde 1950: Narrativa, poesía, conferencias, periodismo, colaborando con el Archivo Histórico Bonaerense y participando de Encuentros Literarios en Argentina y Uruguay. Actúa permanentemente como Jurado. Recibió, por su trayectoria los Premios "Horacio Rega Molina" de San Nicolás, prov. Buenos Aires; "Poeta Iván Vazov" de la colectividad Búlgara de Berisso, Bs. Aires; el reconocimiento por su permanente asistencia al Encuentro anual "Oscar Guiñazu Alvarez" de Villa Dolores, Córdoba y el Gran Premio de Honor "Almafuerte" de la Sociedad de Escritores de la Provincia de Bs. Aires (SEP). Aquí nos trae poemas, con su estilo claro y pleno de ironía, espero, disfruten.
E Mail: horiuki4@yahoo.com.ar

 

    

                                                      MUJERES EN CELESTE Y BLANCO
                                                                                                                      
 

               Cielo arriba, en la quebrada                 Rubia, bonita y pulpera,

              paisajeando los tolares                          moraba en Santa Lucía

              las cholitas mecen dulces                      y con sus ojos celestes

              sus polleras y collares.                           la pampa entera encendía

              Las morenas cerillanas                         y en los campos bonaerenses

              bajan al valle, donosas,                         dónde florece la vida

              con sus trenzas renegridas                     las priendas dicen presente

              y sus ojos color sombra.                        con Martín Fierro y su china.

              Guapas todas y churitas                       Sureñas para que luchen

              dulzonas como guarapos                      entre rigurosos vientos,

              pasean tiernas y coquetas                      Malén matriarcas mapuches

              a orillas del Misky Maiu.                     con su firme pensamiento.

              El perfil del Uritorco                            No cerraré éstas endechas

              esoterismo desgaja,                                sin porteñas de mi flor

              en sierras comechingonas                     una artesanal pebeta

              nunca falta una muchacha.                     luce plena, como el sol.

              Cordillera y promisión,                          Más porteñas se presentan

              el laboreo, es la trama,                            para enriquecer mi musa,

              sumándose la presencia                           imposible que me olvide

              de bellas mozas cuyanas                        de alguna mina papusa.

              Rio abajo y puriajei

             me embarco en el litoral,                        

             navego ríos y arroyos                             

             con una guaina porá.                           

             Un rojaijú montielero                             Mujer, poema generoso

             mas cuchillas entrerrianas                        vaya mi decir muy franco

             gurisas chamarriteras                               con colores preferidos,

             elegantes y galanas.                                  todas, en celeste y blanco.

 

 

 

GLOSARIO: Tolares: plantas que crecen a 3.000 mts.s.n.m..

Cholitas: diminutivo de chola puneña.
Cerrillana: serrana. 
Donosa: elegante.
Churita: agraciada.
Guarapo: resto vegetal dulce del prensado de la Caña de azúcar.
Misky Maiu: Rio Dulce;
Uritorco: Cerro en Capilla del Monte, Córdoba.
Comechingón: Tribu originaria del Valle de Punilla, Córdoba.
Puriajéi: Cantando.
Guaina porá: mujer jóven y hermosa.
Rojaijú: Te quiero.
Montielero: relativo al Monte.
Gurisas: jovencitas.
Priendas: amada y preferida.
China: compañera del gaucho.
Sureña: del Sur.
Malén: mujer en mapuche.
Porteña: con domicilio cercano a un puerto.
Pebeta: jóven(lunfardo).
Mina papusa: hembra apetecible(lunfardo).
 
 
MATEMÁTICAS
 

Revelar los números, su misterio
y la asombrosa ficción de la palabra,
fueron ambos un sabroso cautiverio
del aprender, que la existencia labra.
Amé mas al verbo. Fue densa y pura
la inclinación al vocablo y a las letras.
Me encontré inmerso en la literatura
y sus mitos soñadores, que penetran.
Asomaste con tu auténtico universo
anegado de teoremas y ecuaciones,
no faltando las canciones y los versos
sumatoria fecunda de líricos jirones.
¿Cómo hacer para unir lo diferente?:
Novela, ensayo, drama, poesía, cuento.
Amores al cubo. Catetos y tangentes
y un cariño llegando al cien por ciento.
Matemática resultará la evaluación.
Para los dos, los números cerraron:
Fusionaremos numen poético y pasión
y te querré por centímetro cuadrado
 
 

Nos despedimos de los amigos berisenses y el celular estaba llamando, pues el último pasajero aguardaba impaciente en el andén de RAFAELA (Prov. de SANTA FE): RAMÓN WALTERIO GODOY. Nacido hace 83 años en Conlara, Provincia de Córdoba, se siente hijo adoptivo de Concarán, San Luis, donde pasara su infancia y parte de su juventud. Residió tres años en la ciudad de San Luis, donde cursó el bachiller, continuando sus estudios universitarios en Córdoba, egresando con el título de Odontólogo. Hace 45 años que reside en RAFAELA (SANTA FE). Retirado de su profesión dedica la mayor parte de su tiempo a la actividad literaria, habiendo publicado su primer libro de cuentos “Historias de vidas” en el 2010 y termina de aparecer su segundo libro “Historias debidas”. Varios de sus cuentos han merecido distintos premios en concursos nacionales. Nos acompaña con dos relatos cortos que, espero, disfruten.
E Mail: chitatoto@arnet.com.ar

 

PAULITA, LAS PRUEBAS SON ABRUMADORAS

 Cuando lo comprobé quedé anonadado. Si me lo hubiesen contado seguro que no lo aceptaba.  Les habría reprochado el oprobio que cometían al dudar de Paulita. Siempre tan recatada, tan seria, viviendo sólo para su casa, atendiendo a su esposo y a sus hijos. De una moral intachable, poniéndola siempre como ejemplo de buena esposa, buena madre.

Pero lo terminaba de comprobar con mis propios ojos; cuando pregunté por Manuel apenas abrió la puerta y alcancé a ver un individuo con el pelo mojado y  tenía puesta una salida de baño. Indudablemente que terminaba de bañarse.

Paulita también tenía  el  pelo mojado y deduje   que se habían bañado juntos.

-No está. A esta hora siempre está  trabajando. Volvé más tarde. -me lo dijo sin ningún cargo de conciencia.

Yo sabía que a esa hora no lo iba a encontrar, pero siempre me hacía pasar y me invitaba a tomar unos mates.  La noté muy nerviosa. Indudablemente que “la fidelidad es un tigre de papel.” Se desintegra cuando menos lo esperás.

 Ahora el problema era mío. Manuel es mi mejor amigo. ¿Debo callar lo que acabo de comprobar? ¿Se lo tengo que decir arruinando su vida para siempre?

¡Jamás había estado ante semejante disyuntiva!

Sin saber qué iba a hacer, volví a su casa dispuesto a tomar un café como tantas veces lo había hecho. Estaba seguro de que no podría disimular. Se dará  cuenta y tendré que decirle todo…

Por eso cuando toqué el timbre lo hice con una duda tremenda.   Manuel fue quien me abrió la puerta.

-¡Qué suerte que viniste! ¡Te estaba por llamar! Quiero que conozcas a Luís, el hermano de Paula. Llegó esta mañana y estoy preparando un asado para festejar su visita.

En el abrazo que le di descargué toda la ponzoña que me estaba carcomiendo.

-¡Qué alegría que me has dado!  -y no pude evitar que unas lágrimas cubrieran mis ojos.

-No es para que te emociones así.

-Es que estoy viejo y pensé que nunca lo iba a conocer. Paulita me ha hablado tanto de él. Siempre dijo que es como un padre para ella.

-Si, cuando viniste esta mañana no te hice pasar porque  Manuel me dijo que quería darte una sorpresa.

  ¡Y qué sorpresa que me dieron!  -dije para mis adentros.

 
USTED TIENE LA EDAD DE SUS PENSAMIENTOS

Ese es el título de un libro escrito por el filósofo alemán Alexis Friedich donde sostiene   precisamente eso.  ¡Me encantó!   Lo leí varias  veces y lo dejé sobre la mesa de luz para leerlo nuevamente. Porque, aunque soy octogenario, tengo pensamientos juveniles, con fuerza, audaces.

 Ayer a la tarde iba caminando ensimismado con esa idea, y me aprestaba  a cruzar la calle cuando se detuvo delante de mí un colectivo local, para el rutinario ascenso y descenso de pasajeros. Miré hacia arriba y ¿qué veo?  Cómo una aparición celestial. Sentada en el primer asiento una rubia despampanante, con unos ojos verdes que me acariciaban con una mirada seductora, una sonrisa cautivante enmarcada por unas perlas blancas. Me di vuelta, pero no había nadie detrás de mí.  Era yo el destinatario de esos mensajes deslumbrantes. Cuando levantó sus cejas en señal de asombro, no dudé ni un instante. Recordé el aforismo de  que, “la suerte golpea una sola vez en tu puerta, no la dejes marchar”. Y es lo que hice. Por eso sin dudar ni un instante, olvidándome de mi esposa, hijos, nietos, subí de inmediato.

El conductor me preguntó de cuanto era el boleto que quería, le contesté, “deme el de más valor”. No quería correr el riesgo de tener que   bajarme antes que ella. Mientras me cortaba el boleto vi de reojo que  me estaba observando.

Cuando me di vuelta para iniciar  el diálogo que cambiaría mi existencia para siempre, la rubia me miró sonriendo. Pero su mirada ya no era seductora ni su sonrisa apasionada. Súbitamente se puso  de pie y me dijo con voz afectuosa,  “siéntese aquí abuelito”.

Me pareció en ese instante que todo el pasaje se había dado cuenta de mi craso error, de mi chasco. Y mientras me sentaba, deseaba sólo llegar rápido a mi casa para incinerar el libro culpable de la quemazón que estaba sufriendo.

 
Había sido un largo viaje y la locomotora estaba cansadita. Así, al tranquito corto, emprendió el regreso al pago. Y aquí los espero para que traigan sus cuentos o poemas (y la minibiografía) a: millaco@ciudad.com.ar. Les recuerdo que los 102 números anteriores están incorporados al blog. Y un pedido: si cambian de mail ¡¡por favor avisen!!

Nos estamos encontrando!!!!!!!! Un abrazo pampa

 

CRIS FERNÁNDEZ

 

 

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